烟囱顶的信号灯忽然灭了，像有人吹熄了最后一支烟。林逸踩着没过脚踝的酥雪，深一脚浅一脚地往旧矿方向走，风把雪粒扬起来，打在脸上，像细的锉刀，一下一下刮着皮肉。他不敢停，怕一停，胸口那枚铜盒就先冷下来——火签了血，母珠认债，拖延半刻，利息就要翻。
旧矿区外的铁丝网早被贼豁开个大口子，卷刃的铁丝朝翘着，挂着破布条，在风里猎猎作响，像一排便衣的刀。林逸弯腰钻过去，掌心蹭零锈，和火签的割口混在一块，竟觉不出疼。远处，黑羽绒服的人影晃了一下，拐进两座砖房之间的夹道，那夹道黑洞洞的，像把雪地劈开的缝。
夹道里的人
林逸跟进去，脚步压得很轻。夹道尽头的背风处，点着一只煤油炉，火苗舔着壶底，发出“噗噗”的爆响。炉边站着三个人，帽檐压到眉，最矮的那个拎着风灯，灯光调到最，豆大的一点黄，照得雪地半明半暗。见林逸过来，矮个把风灯抬高，光圈刷地罩住他的脸——像舞台上的囚犯，无处可藏。
“火签带来没？”声音沙哑，是昨晚屋顶抽烟那位。他摘了口罩，露出左脸那道蜈蚣似的刀疤，雪光下泛着红。林逸没吭声，只把火签攥在掌心，往前一伸。刀疤捏住签尾，借光看了看“正”字，又伸手指在刃口抹了一下，指尖立刻沁出血珠。他咧嘴笑：“真货。”随手把火签往怀里一揣，转身踢了踢炉边的一只帆布袋，“家伙都在里头，老规矩，干完活，母珠分身归你，台里的铜渣归我们。”
林逸没点头也没摇头，弯腰拉开帆布袋——撬棍、雷管、手摇电筒、一捆细麻绳，还有两截红色导火索，像冻僵的蛇盘在一起。他皱眉：“不是只取火？用不上炸药。”刀疤嗤笑：“火正坛塌到一半，不炸开，你爬得进去？”着用脚尖挑起一根导火索，在空中晃，“放心，量，只够掀层皮，死不了人。”
林逸心里打鼓，可火签在人家手里，他没得选。他把帆布袋背上身，刀疤一挥手，矮个灭了风灯，几人沿着夹道继续往矿区深处走。雪越下越密，像有人在上不停撒纸钱，脚踩上去，“咯吱”一声陷半寸，再抬脚，雪立刻把脚印填平，仿佛没人来过。
旧矿井口
半时后，到了一处斜坡，坡底黑洞洞的井口像张大的兽嘴。井架早已锈蚀，歪斜地插在雪地里，铁索在风中叮叮当当，像提醒来客——这里吞过的人，比出的煤还多。刀疤示意停下，从怀里掏出一张皱巴巴的地图，手指沿着铅笔线滑动：“主井下去三十米，往西是废弃配电洞，火正坛后墙就在那里。炸点我昨晚标好，你负责点火，我负责接火。”完抬眼瞅林逸，“怕死？”林逸把帆布袋往肩上提了提：“怕，但怕也得上。”
刀疤愣了一下，随即笑出声，露出烟熏的黄牙：“有种。”
下井
几人依次顺着铁梯往下攀，井壁渗水，结了厚冰，手套一碰就滑。林逸落在最后，他能听见自己心跳声在井筒里被放大，“咚——咚——”像远处有人敲闷锣。下到二十来米，刀疤忽然停住，掏出一把短柄镐，“当”一声凿向井壁冰壳，碎冰哗啦啦落下，露出里头乌黑的煤层。他用矿灯照了照，确认位置，又掏出一个铁盒，里头装着两截雷管。导火索被咬在嘴里，刀疤用虎牙咬掉一截防潮皮，动作熟得像在嗑瓜子。
林逸看得心里发紧——这人根本不在乎井筒安全，一旦爆炸，别火正坛，他们这几条命都得埋里头。他伸手按住刀疤的肩：“先抽管火，确认点得着我再点。”刀疤斜他一眼，冷笑：“心疼命？行，听你的。”着把火签重新掏出来，往林逸手里一拍，“火签是你的，火也是你的，点不着别怪我。”
点火
林逸把火签含在嘴里，用舌尖顶住“正”字，另一只手掏出兜里的那瓶烧酒——早上剩的半两，一口含住，“咕咚”咽下，酒劲冲得眼眶发热。他掏出火柴，划亮，火苗“噗”地窜起，在井筒里晃。刀疤几人下意识往后缩，林逸把火签凑近火苗，签尾松脂立刻被点着，发出“噼啪”爆响，一股青蓝火舌顺着签身游走，像一条被唤醒的龙。
火签脱手，落在导火索上，“嗤——”白烟冒起，火星飞快往雷管窜。刀疤吼一声：“撤！”几人手脚并用往井上爬，林逸落在最后，他能听见自己心跳和导火索燃烧声重叠，“嘶——咚——嘶——咚——”像催命鼓。
塌方
刚爬到井口，脚下猛地一震，雪粒被震得跳起半尺高。闷响从井底滚上来，像巨兽打了个嗝，随即“轰隆隆”塌方声紧随，铁梯、井架、煤块一起往下坠，雪雾、煤尘混着硫磺扑出井口，把几人掀翻在地。林逸胸口一闷，喉咙发甜，一口血差点喷出来。他顾不得疼，翻身找刀疤——火签还在不在？
雪雾散尽，刀疤几人早没影，雪地上只留一条被煤尘染黑的爬痕，像蛇回洞。井口塌陷成一个大坑，黑烟袅袅，带着火星。林逸平坑边，双手扒雪，指尖很快冻僵，却死活找不到火签——那半片铜钱，竟被炸飞或埋了。
火烬
雪又开始下，大团大团落在塌陷的井口，像急着埋尸。林逸跪在雪里，胸口铜盒忽地一热，他忙打开——盒里云纹亮得刺眼，中间却空出一个圆坑，正是火签形状。原来火签不是实物，只是“钥匙”，钥匙被火点着，火归盒，锁自开，而钥匙便化作灰烬，再也回不来了。
他苦笑一声，抬头望，雪落进眼里，冰凉，却让他清醒——火已到手，回途无票，只能往前走。
远处，招待所方向的夜空，隐隐透出一粒橘黄——那是他留给七的蜡烛，也许还在，也许已被风吹灭。
林逸抹了把脸上的雪泥，把铜盒重新系好，顺着雪地那条黑色爬痕，往未知的前路追去。
身后，塌陷的井口很快被雪填平，像从未炸过，也从未有人爬出。
只有风里，还飘着一丝淡淡的烧酒味，混着硫磺，像给黑夜点了一盏半价灯——
灯芯是人，灯油是命，火借到了，还得赶路。
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