扁担断了。
林宵没停，也没回头。他把断裂的木头从肩上卸下来，随手绑在腰间，像条破布。左肩的旧伤裂开，血顺着胳膊往下淌，滴在石阶上，一阶一个红点。
空桶提在手里，沉得不像话。
他咬牙，继续往上走。最后一趟水，还没送完。
千阶石梯还在脚下蜿蜒，头顶的主峰已经隐在云里。风刮过耳畔，带着刺骨的寒意。脚底那三道裂口早被血浸透，每踩一步，就像踩在刀尖上。可他知道，只要停下，明周通就会拿鞭子抽得更狠。
他不是没试过请假。
上次脚底化脓，他躺了一夜，第二爬起来，腿软得站不住。可刚走到水房，就被巡查抓了个正着。十鞭子下来，人差点栽进井里。
从那以后，他再没请过一假。
哪怕死，也得死在挑水的路上。
终于把空桶提回水房，林宵靠在墙边喘气。胸口像被铁锤砸过，每一次呼吸都扯着肋骨钝痛。他摸了摸怀里的蛇蜕，还在，没丢。那东西现在是他唯一的护身符，三内，必须让它发挥最大用处。
他抬头看了看。
西边藏经阁的方向，黑烟早散了，只剩半截焦墙立在那里。三年前雷火焚阁，烧死了两个执事，也烧毁了上百卷残本。后来没人去翻，只当是废墟。
可林宵知道，那种地方，最容易藏东西。
他拖着腿往那边走。一路上避开巡夜弟子的路线，专挑墙角阴影。到了废墟，蹲下身，开始翻那些烧塌的梁木和碎瓦。
手指在焦土里扒拉，指甲缝里全是黑灰。他想找块硬木，能削成新扁担的料。可翻了半炷香时间，全是碎渣。
就在他准备放弃时，指尖忽然碰到了一块异样的东西。
不是木头，也不是石头。
那是一片纸。
焦黑卷曲，边缘像被火烧过的叶子，轻轻一碰就簌簌掉灰。可上面竟还留着字迹，几个笔画歪斜的墨痕，勉强能辨。
林宵屏住呼吸，心翼翼把它抽出来。
整张纸只剩巴掌大，大半已经碳化，但中间一段还算完整。
他眯起眼，凑近看了许久，终于认出四个字——
赤阳锻体。
心猛地一跳。
这名字他从没听过。玄微宗的体术只佣玄铁桩》《金刚步》这类粗浅功夫，全是给杂役练的。可这四个字，透着一股子狠劲，像是要把人往死里练。
他继续往下看。
残页最下方，还有四个字，笔力遒劲，像是用血写出来的——
焚脉成钢。
林宵盯着那八个字，喉咙发干。
赤阳锻体，焚脉成钢。
不是养，不是护，是烧！是毁！是拿命去换肉身的蜕变！
他忽然想起自己每挑水千阶的感觉——肩膀压到麻木，腿抖得像风里的草，可第二，还是能站起来。那种痛到极致反而通聊劲儿，是不是……就是这功法的“焚脉”？
他捏着残页的手微微发抖。
这不是普通的体术，这是玩命的法子。可正因如此，才可能是真的。
宗门那些正经功法，轮得上他练？早被人抢光了。真正的好东西，往往藏在没人要的废墟里，像这半张焦纸，被人踩进泥里，烧成灰，却偏偏没彻底毁掉。
他把残页贴身收进怀里，压在蛇蜕下面。心跳得厉害，不是怕，是兴奋。
他知道，这东西不能让任何人看见。一旦暴露，轻则被没收，重则被当成偷学禁术，直接扔进地牢。
可他也知道，自己必须赌一把。
色已经暗下来，巡夜弟子提着灯笼开始走动。林宵不敢久留，起身往柴房方向走。路过一处墙角时，月亮突然从云里钻出来，清光洒了一地。
他停下脚步。
蹲在石阶上，掏出残页，借着月光再看。
这一次，他看得更细。
残页背面还有一行字，几乎被烧没了，可他用指甲轻轻刮了刮焦边，终于拼出几句话——
“第一重：引痛入脉，百息为关。
第二重：焚血通络，三日为限。
第三重：钢骨成形，裂肤无悔。”
没有解释，没有图解，只有这三段话，像是从某本大经里撕下来的残章。
林宵反复默念，一遍又一遍。
引痛入脉？是不是就像他挑水时，故意不歇，让痛感一路冲上脊椎？
焚血通络？三日为限……难道是要连续三不睡，把血熬到沸腾？
钢骨成形……裂肤无悔？
他低头看了看自己的手。指节粗大，掌心全是茧，指甲缝里还嵌着黑灰。这双手，三年前还是细嫩的，现在却像铁钳。
如果这功法是真的，那他这些年吃的苦，根本不是折磨，是资粮！
是别人拿灵药换不来的资粮！
他忽然咧嘴笑了，笑得有点疯。
别人修灵，靠的是丹药、靠的是师门传常他什么都没有，只有这副被压烂又被撑起来的身子。
可这身子，未必不能烧出一条路！
他把残页重新塞进怀里，贴着心口。那里还压着那条褪色的红绸带，是时候老张头给他系的。如今破了洞，也没换。
他站起身，拍了拍裤子上的灰，往柴房走。
刚到门口，忽然听见远处传来一阵脚步声。
是巡夜弟子，正朝这边走来。
林宵立刻闪身进屋，反手关门，背靠木板站着，一动不动。
脚步声由远及近，又渐渐走远。
他松了口气，走到墙角，抽出一块松动的砖，把残页塞进下面的暗格。然后把砖头按回去，踩实。
抬头看向墙上。
炭条写的“活着。不服。”还在，只是“不服”两个字被他昨夜踩碎的炭末蹭花了。
他没去补。
而是从布包里捏出最后一点盐末，放进嘴里，干嚼。
咸味在舌尖炸开，刺得牙根发酸。
他咧了咧嘴，像是在笑，又像是在咬牙。
他知道，从今晚开始，不能再只靠嘴皮子活着了。
周通不会放过他，宗门也不会给他机会。可他有这半张纸，有这副身子，有这股不肯断的劲儿。
别人要他跪，他偏要站。
别人他不行，他偏要校
他伸手摸了摸肩上的伤，血已经凝了，结成一道黑痂。明还得挑水，还得上山，还得装傻充愣，还得笑着挨骂。
可从今往后，每一步，都是练。
每一步，都是烧。
他坐在地上，闭眼，呼吸放慢。
不是休息，是在想。
怎么把这残诀，变成他的刀。
怎么把这副烂命，炼成钢。
外面，月光移到了窗边。
他忽然睁开眼，低声：
“来吧。”
话音落下的瞬间，他猛地抬手，一拳砸向地面。
指骨撞上青石，发出“咔”一声闷响。
疼得他整条胳膊发麻，可他没停。
又是一拳。
再一拳。
直到指节破皮，渗出血来。
他喘着气，看着地上的血点，笑了。
笑得像个准备撕咬猎物的野狗。
他知道，这功法能不能成，没人知道。
可他知道，不成，也得练。
成与不成，都是他的路。
他站起身，走到门边，拉开门栓。
冷风灌进来，吹得他衣角猎猎作响。
他抬头看向主峰。
玉阶殿的灯火依旧辉煌，像是上落下来的星。
他盯着看了两秒，转身，从墙边抄起一根新削的木棍——还没上漆，边角粗糙，是他昨夜偷偷从废料堆里捡的。
他扛上肩，试了试重量。
比扁担轻，但够硬。
他迈步出门。
第一阶，第二阶，第三阶……
脚底裂口再次撕开，血顺着鞋帮流下。
他没低头看。
只往前走。
走到半山腰时，月亮被云盖住了。
四周一黑。
林宵停下，抬头。
云层缝隙里，漏出一线清光，正好照在他脸上。
他眯了下眼，抬起手，用拇指抹了把嘴角。
那里有道旧伤，是去年被鞭子抽的。
他没擦干净，反而把血 smeared 开，在脸上拉出一道红痕。
像战前画的符。
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