夜幕彻底笼罩下来，老宅的灯光暖融融的，像一块融化的蜜糖。堂屋的八仙桌上摆好了饭菜，热气腾腾的，香气顺着晚风飘进二楼房间，勾得温景然肚子直剑
她跟着陆星辞下楼时，奶奶正端着最后一碗汤从厨房出来，围裙上沾着点油渍，脸上却笑开了花：“快坐快坐，刚出锅的，热乎着呢，沅。”
桌上摆着两菜一汤。一盘是金灿灿的炒蛋，里面混着红彤彤的块块，油光锃亮，看着就很有食欲；另一盘是清炒时蔬，绿油油的，应该是院子里种的青菜；中间是一碗蛋花汤，里面飘着些深紫色的丝状物，看着有些奇特。
温景然在桌边坐下，目光却不由自主地落在那盘红黄色的菜上。
红色的……蛋？
她活了十几年，吃过蒸蛋、煮蛋、煎蛋，从未见过这种红得发亮的蛋。那红色的块块看着像某种果实，却又切得方方正正，和蛋混在一起炒，颜色鲜艳得有些扎眼。
在她的认知里，祭品或者某些特殊仪式上的食物，才会用如此鲜亮的颜色。这该不会是……某种她不懂的习俗吧？
她悄悄抿了抿唇，拿起筷子，却迟迟没有落下。指尖捏着竹筷，不自觉地摆出了标准的握法——食指略弯，中指抵在筷身，这是温家教的规矩，是“食不言，寝不语”之外，最能体现家风的细节。
“这是番茄炒蛋，我奶奶的拿手菜，你尝尝。”陆星辞看出她的犹豫，直接夹了一筷子红黄色的菜，放进她碗里，“番茄是甜的，跟蛋一起炒，可好吃了。”
温景然看着碗里的番茄炒蛋，心里更犯嘀咕了。番茄？这名字她从未听过。他夹给自己，是让自己先“献祭”吗？
奶奶也看出了她的局促，笑着往她碗里舀了勺汤：“这是紫舶花汤，紫菜是海里长的，补碘的。孩子，别客气，就当在自己家，多吃点，看你瘦的，风一吹都要倒了，沅。”
汤里的紫菜滑溜溜的，她用筷子夹了几次都没夹住，反而溅起了几滴汤。她有些尴尬，刚想改用勺子，奶奶已经递过一个白瓷勺：“用勺舀，方便，沅。”
“谢谢奶奶。”她接过勺子，声音软软的。
“谢啥，快吃，沅。”奶奶又给她夹了些青菜，“多吃点素的，清清口。”
温景然看着碗里堆起的饭菜，心里暖暖的，却还是没动那筷子番茄炒蛋。她偷偷抬眼，看到陆星辞正吃得香，一口饭一口菜，嘴角还沾零蛋沫，浑然不觉。奶奶也在慢慢吃着，时不时给陆星辞夹菜，唠叨着“慢点吃”“别噎着”。
这场景太过日常，太过温馨，让她忽然觉得自己的顾虑有些可笑。
或许，这真的只是一道普通的菜。
她深吸一口气，拿起筷子，夹起一块番茄，心翼翼地放进嘴里。
酸甜的汁水瞬间在口腔里爆开，带着微微的果酸，一点也不腻。她愣了一下，又夹起一块炒蛋，蛋香混合着番茄的酸甜，口感滑嫩，比她吃过的任何炒蛋都要爽口。
“好吃吧？”陆星辞注意到她的表情，笑着问。
温景然用力点头，眼睛都亮了起来。她又夹了一大筷子，连带着米饭一起扒进嘴里，吃得脸颊鼓鼓的，像只满足的仓鼠。
“慢点吃，没人跟你抢，沅。”奶奶被她的样子逗笑了，又往她碗里添了些，“不够锅里还有，管够。”
“谢谢奶奶。”温景然含糊地，嘴里塞满了饭菜，心里却像被什么东西填满了，暖暖的。
她握着筷子的手渐渐放松下来，虽然还是习惯性地保持着标准姿势，却不再像刚才那样僵硬。奶奶的唠叨像春日的细雨，陆星辞偶尔的玩笑像午后的阳光，还有这桌饭材香气，混合在一起，形成了一种她从未体验过的、名为“家”的味道。
她想起温家的餐桌，总是规矩森严，父亲坐在主位，母亲和他们兄弟几个分坐两侧，吃饭时几乎听不到话声，只有碗筷碰撞的轻响。那时的饭菜很精致，却总带着一丝疏离，不像现在这样，简单的两菜一汤，却吃得人心里发烫。
汤里的紫菜滑滑的，她终于学会用勺子舀着吃，每一口都带着淡淡的海鲜味。青菜很新鲜，带着泥土的清香。番茄炒蛋更是下饭，她不知不觉就吃了两碗饭，肚子都圆滚滚的了。
“吃饱了，沅？”奶奶看着她放下筷子，笑着递过一张纸巾，“擦擦嘴。”
温景然接过纸巾，学着陆星辞的样子擦了擦嘴角，脸颊有些发烫。她还是第一次在别人家吃这么多，实在有些不好意思。
“奶奶做的饭太好吃了。”她由衷地。
“好吃就多住几，奶奶给你做，沅。”奶奶笑得眉眼弯弯，“星辞这孩子笨，做饭只会煮面条，哪有我这手艺。”
陆星辞在一旁假装委屈：“奶奶，您怎么总我坏话。”
“本来就是。”奶奶瞪了他一眼，眼里却满是笑意。
温景然看着他们斗嘴，嘴角忍不住也跟着上扬。灯光落在他们脸上，柔和得像一幅画。
她忽然觉得，“苏清沅”这个名字，似乎也没有那么难接受了。
在这里，没有人知道她是温景然，没有人知道她的过去，她可以只是苏清沅，一个能安安稳稳吃饭、被人关心的普通女孩。
这种感觉，很陌生，却很安心。
陆星辞起身收拾碗筷，奶奶拉着她坐在藤椅上话，问她喜欢吃什么，明给她做，沅。她认真地听着，偶尔应一声，心里的排斥和不安，像被这暖融融的灯光融化了，一点点消散在晚风里。
或许，以苏清沅的身份活下去，也没什么不好。
至少，此刻的她，是真的感受到了温暖。
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