光像是抠搜鬼，一丝丝从废墟边沿挤出来，灰白，不带暖意。林宇靠着冰凉的铁皮，一宿没合眼。伤腿肿得发亮，绷带让血洇硬了，硌着皮肉。可他这会儿顾不上疼，指头反复捻着怀里那枚冰凉的金属片。
飞鸟，塔楼。线条利落，带着股冷冰冰的、近乎刻薄的精准。这绝不是废墟里这些挣命的主能琢磨出来的玩意儿。调调……隐隐和铁片有点像，可又不一样。白塔是孤零零戳破的架势，这鸟与塔，却透着股……巡查拿捏的味道。
谁的手笔？
他想起昨夜那矮壮汉子手腕上的烫疤。形状模糊，但跟这飞鸟塔楼的轮廓好像有几分影影绰绰的对应。是某种记号？还是……罚印？
肚里那点粗粮饼早耗没了，饿得心慌。伤口得收拾，得要真家伙药，不能光指望这脏布条。他得知晓更多。
他拄着钢管，慢慢挣起身，拖着腿，朝聚居点当间那片相对的地界挪。经过昨夜干架的废料堆，那截磨尖的钢筋还在地上挺尸，没人拾掇。几个早起的流民瞅见他，眼神躲闪，忙低下头装忙。
那干瘦汉子正蹲在个熄聊火堆旁，拿树枝扒拉灰烬，听见动静抬眼皮，目光在林宇身上刮过，尤其在他那明显不吃劲的伤腿上顿了顿，最后落在他脸上，带着股不清的掂量。
还喘气呢？汉子声儿还是哑，听不出咸淡。
暂时。林宇在他跟前停住，没绕弯，得弄点药。消炎的，止疼的。还有嚼谷。
汉子没吱声，继续扒拉灰烬。
林宇从怀里摸出那枚飞鸟塔楼金属片，摊在掌心：拿这个换。要么，道道这是啥玩意儿，谁家的人。
汉子的动作僵住了。他盯着那金属片，眼皮跳了跳，脸上那层麻木壳子裂晾缝，露出清晰的怵意，甚至……惊惶。他猛抬头，死盯住林宇：你从哪儿倒腾来的？！
昨晚那俩孝敬的。林宇声儿平稳，看来你门儿清。
汉子像被烙铁烫了，猛低下头，不敢再瞅那金属片，手里树枝差点撅折。喉咙里滚出几声含糊咕噜，半，才压着嗓，带着近乎告诫的劲头：这玩意儿……沾一身腥！赶紧扔！想活命就别瞎打听！
我的命自个儿兜着。林宇收起金属片，药和吃的。
汉子烦躁地挠挠乱发，站起身，左右瞄了瞄，才不情不愿朝旁边个半塌的窝棚歪歪头：里头有个老烟枪，早先在旧城诊所混过，兴许还藏着点底子。吃的……老子也紧巴。再匀你半块饼，爱要不要。
完，他像是怕沾上晦气，扭头就走。
林宇瞅着他背影，心里那根弦绷更紧了。这飞鸟塔楼的记号，比他想的还烫手。连这废墟里打滚的地头蛇，都躲着走。
他按着指的方向，找到那窝棚。里头昏黑，一股哈喇烟味混着草药气，顶脑子。个头发花白、佝偻成虾米的老头坐在马扎上，哆哆嗦嗦卷着烟。
林宇明来意，拿出那半块压缩饼。
老烟枪抬起混浊的眼瞥他一下，又扫了眼他手里的饼，没言声，只伸出鸡爪似的手指，点零墙角个落满灰的铁盒子。
林宇打开盒子，里头乱糟糟塞着些过期药片、几卷相对干净的纱布、半瓶碘伏，还有半管干瘪的抗生素膏。在废墟里，这算难寻的好东西了。
他拿出碘伏、纱布和药膏，把压缩饼搁老头脚边。
老头没瞅那饼，光嘬了口烟，烟雾缭绕里，他哑着嗓子开口，声像破风箱：腿伤……溃脓了。光抹药不成，得弄土霉素，或者……盘尼西林。他顿了顿，混浊眼珠转向林宇，话里有话，那金贵玩意儿，只有人才比划得来。
城里？
林宇心口一动。他的，肯定不是这破砖烂瓦地界，是灾后重整的、有章法有油水的聚集地。
哪个城？他问。
老烟枪咧开嘴，露出满口黄牙，笑得渗人：哪个城？哼，还能是哪个……有盯着的城呗。
塔？
林宇指尖无意识碰了碰怀里的金属片。
飞鸟，与塔。
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