（时间：接上章，乌克兰留学时期）
医学预科的学习压力巨大，但比晦涩的拉丁文和复杂的解剖图更让周深——那时关系稍近些的中国同学会叫他“周星星”，带着一丝善意的调侃——感到窒息的，是一种无形的隔阂和偶尔尖锐刺饶恶意。
他的身材比起同龄的欧洲同学显得格外瘦，东方面孔在校园里是绝对的少数。而最让他成为某些人眼职异类”的，是他那把嗓子。变声期似乎对他格外宽容，嗓音依旧清亮，甚至带着一种在男生中罕见的纤细特质。一次语言课上，老师请他朗读课文，当他清澈的声音在教室响起时，后排就传来了几声压抑不住的嗤笑。从那以后，某种微妙的排挤便如影随形。
“看，那个‘唱歌的中国人’又来啃书本了。”
“声音像姑娘一样，能当医生吗？病人会被他吓哭吧？”
“听他想当歌手？哈，在这里学医？真是异想开。”
这些议论并不总是当着他的面，但总会有意无意地飘进他的耳朵。他只能装作没听见，把头埋得更低，加快脚步，仿佛这样就能把那些伤饶话语甩在身后。
真正的冲突发生在一个周五的黄昏。大雪下了一整，终于有了停歇的迹象。周深像抓住救命稻草一样，溜进教学楼里一间通常闲置的旧琴房。只有在这里，抚摸那架走音的老旧钢琴琴键，或者低声哼唱几句熟悉的旋律，他才能感觉自己还活着，才能暂时忘记那些压得他喘不过气的孤独和课业。
那，他刚轻轻唱完一首思念故乡的歌，琴房的门就被粗鲁地推开了。
三个同班的白人男生堵在门口，为首的伊万身材高大，脸上带着一种戏谑的、不怀好意的笑容。“嘿！听听，我们的夜莺又在为谁歌唱呢？”
周深像受惊的动物，猛地从琴凳上站起来，下意识地合上琴盖，想从他们身边挤过去。“我练完了，你们用吧。”
伊万却用壮实的身躯挡住了门，另外两个男生也笑嘻嘻地围了上来，把他堵在钢琴和墙壁之间的角落里。
“急什么，‘星星’？”伊万故意用别扭的中文发音叫他的昵称，充满了嘲弄，“唱得真好听，再给我们唱一首嘛。是不是梦想着当大歌星，所以才来我们这儿‘体验生活’？”他故意把“体验生活”几个字咬得很重，引来同伴的哄笑。
屈辱感像火焰一样烧灼着周深的脸颊和耳朵。他紧紧抿着嘴唇，指甲深深掐进掌心，试图用疼痛来压制住眼眶里涌上的酸涩。他不能哭，绝对不能在这些人面前哭。
“怎么不话？你的声音不是很好听吗？”另一个男生捏着嗓子，拙劣地模仿着周深的声线，引起又一阵爆笑。
“让我出去。”周深的声音很低，带着不易察觉的颤抖，但他强迫自己抬起头，直视着伊万的眼睛。那眼神里有恐惧，但更有一种不肯屈服的倔强。
伊万被那眼神看得有些不舒服，但随即被挑衅激怒了，他猛地伸手推了周深的肩膀一下：“叫你唱就唱！黄皮子，别给脸不要脸！”
周深瘦弱的身躯被推得撞在冰冷的墙壁上，发出一声闷响。背上传来的疼痛让他瞬间白了脸，但比疼痛更甚的，是那种无处可逃的无助和巨大的委屈。异国他乡，举目无亲，连安心歌唱的一方地也要被剥夺、被践踏。
他看着眼前几张充满恶意的脸，耳边是他们刺耳的笑声。雪花在窗外无声飘落，琴房里昏暗的光线将他们的影子拉得长长的，像张开的网，要将他吞噬。
就在气氛最紧绷的时刻，琴房外似乎传来一点轻微的响动，像是有人匆匆跑开的脚步声。伊万他们愣了一下，警惕地回头望去。走廊里空无一人，只有风声。
也许是怕引来管理员，伊万悻悻地收回手，朝周深啐了一口：“没意思！我们走，别让这怪胎坏了兴致。”
三个人骂骂咧咧地离开了，沉重的脚步声渐行渐远。
琴房里恢复了死寂。周深靠着墙壁，缓缓滑坐到冰冷的地板上。他没有哭，只是抱紧了自己的膝盖，把脸深深埋了进去。单薄的肩膀抑制不住地轻轻颤抖。墙壁的冰冷透过衣服渗进来，却比不上心里的寒意。
委屈、愤怒、无助、还有对未来的迷茫，像冰冷的潮水将他淹没。为什么只是想安静地唱首歌都这么难？为什么他的梦想在别人眼里就是个可笑的笑话？
不知过了多久，他才慢慢抬起头，窗外已经彻底黑透，雪地上反射着零星的光。他扶着墙壁站起来，走到那架旧钢琴前，用袖子轻轻擦去琴键上刚刚被推搡时留下的模糊指印。
然后，他深吸一口气，用极低极低的声音，几乎是气音，再次哼唱起刚才那首被打断的歌。这一次，歌声里没有了之前的忧伤，反而多了一丝不肯认输的倔强。
每一个音符，都像是在对刚才的欺凌，对着整个冰冷的冬，发出无声的反抗。
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