穷奇趴在地上喘粗气，鼻孔喷出的黑焰都带着颤音，像是烧到一半的炭火被谁泼了盆凉水。方浩蹲在它脑袋旁边，手指敲了敲虎额头，裂纹还在渗黑血，但至少没继续往外冒龙鳞碎片了。
“行了，别装死。”他掏出半片蔫菜叶子往虎嘴里塞，“你要是真撑不住，我昨儿炖的那锅蛟龙骨汤可就便宜黑焱了。”
黑焱正蹲在青铜鼎沿上，尾巴卷着块焦符纸，闻言耳朵一抖：“汤里加了猫薄荷？”
“加了三钱忘忧散。”方浩头也不抬，“专治装虚弱博同情的虎。”
穷奇眼皮掀了掀，尾巴甩了一下，把方浩刚拍到它额头的手扫开。方浩也不恼，顺势从怀里摸出那半块星图残片，金属表面还带着血魔自爆时的焦痕，背面那句“别碰钟”刻得歪歪扭扭，像是谁临死前用指甲抠的。
“你不碰钟，我偏要碰碰看。”方浩把残片往鼎口一贴，“但得先回去一趟——我那破锅还炖着汤呢，糊了算谁的？”
话音未落，鼎身嗡鸣，裂痕边缘泛起青铜色光晕，正是昨夜血海中浮现的空间裂隙重新开启的征兆。裂口悬在半空，边缘扭曲，像被谁拿钝刀割开的布，时不时蹦出几块飞舞的金属残片，叮叮当当砸在山石上。
“哟。”方浩眯眼，“这地方还挺大方，炸完还送纪念品？”
黑焱跳下鼎沿，爪子一扬，撒出一把红土。土粒刚碰上裂隙边缘，就“嗤”地一声冒烟，可紧接着，裂口竟稳了下来，光晕收敛，形成一条勉强能容人通过的通道。
“四灵血土还能当门票使？”方浩咧嘴，“回头给你涨工资，改叫你财务总监。”
“少废话。”黑焱甩尾巴，“再啰嗦就把你塞进鼎里当签到道具。”
方浩拍拍手，招呼陆舟跟上。少年正蹲在穷奇尾巴边，手里攥着把锈迹斑斑的捕，刀面沾着点虎血，还混着点昨夜喷雾留下的绿渣。
“走。”方浩一脚跨进裂隙，“别碰钟，但可以碰别的——比如飞舟、法宝、前男友的遗物，看见啥拿啥。”
裂隙内部出乎意料地安静。没有风，没有回声，只有漂浮的残片在缓缓旋转。有的是断裂的剑柄，有的是半截阵盘，还有一块写着“宗主专用”的木牌，边角烧焦，显然是从某场大火里抢出来的。
陆舟刚伸手去捞一块飞剑残片，指尖一触，整个人突然僵住，眼珠发直，捕“当啷”掉地。
“又来？”方浩眼疾手快，反手抽出一张黄符，“啪”地拍在少年后颈。
符纸燃起一缕青烟，陆舟猛地打了个哆嗦，差点跪下去。
“谁让你直接碰的？”方浩把符灰掸掉，“上次教你的‘非诚勿扰符’贴了没？”
“贴了！”陆舟喘着气，“可那把剑它认识我爹，还当年菜园东角埋的土豆能孵出凤凰……”
“又是那套。”方浩翻白眼，“上次是个镯子，你娘留了遗嘱要你继承三千亩灵田；上回是块玉佩，你其实是归元宗失散的少主——全他妈骗子。”
他弯腰捡起捕，顺手往一堆残片里一拨。金属碰撞声刚响，异变陡生——那些残片像是被磁石吸住，哗啦啦全往捕方向聚拢，拼接、咬合、嵌入，转眼间竟拼出一艘三丈长的飞舟，船身古朴，底部刻着几个字：“塔心·载道”。
“好家伙。”方浩敲了敲船身，“拿捕当焊枪，这手艺去凡间能当首席技师。”
陆舟瞪大眼：“它……它自己长的？”
“你捕沾了混沌土。”方浩把刀塞回他手里，“种菜种出飞舟，合理。”
黑焱跳上船头，爪子按了按船板，低声：“这材料……和四灵血土同源。”
“哦？”方浩摸着下巴，“那咱是不是该给它起个名字？比如‘捕号’？”
“叫穷奇二号。”黑焱尾巴一甩，“毕竟驾驶员是个傻虎。”
穷奇趴在船尾，耳朵抖了抖，没睁眼。
方浩也不恼，一拍船板：“走你。”
飞舟轻颤，缓缓前校裂隙越往里，残片越少，取而代之的是成片的黑色藤蔓，缠绕在虚空之中，像是某种巨树的根系。藤蔓表面泛着油光，一碰就吸收灵气，连飞舟的护罩都被啃得滋滋作响。
“这玩意儿吃灵石？”方浩掏出一块中品灵石往藤蔓上一扔。
灵石刚碰上，就被吸得干干净净，连渣都没剩。
“比黑焱还能造。”他嘀咕，“回头开个灵石自助餐，肯定火。”
穷奇突然低吼一声，额心裂纹渗血加剧，龙鳞暗淡，像是被抽了筋。
“它不行了？”陆舟紧张。
“不是不校”方浩盯着藤蔓深处，“是这地方压它本源——龙族的东西，见不得邪祟扎根。”
他想起星图背面那句“别碰钟”，又看看穷奇喘得像拉风箱的虎肺，突然一拍大腿：“别碰钟，但可以碰钟的零件。”
他一把将穷奇脑袋按向藤蔓根部：“喷它。”
“你疯了？”黑焱炸毛，“它喷火只会被吸！”
“那就别喷火。”方浩眯眼，“喷龙息——纯的，不带火。”
穷奇抬头，竖瞳微缩，喉咙滚动，一股漆黑如墨的气流缓缓涌出，不带温度，却让整个空间微微震颤。气流注入藤蔓根部，刹那间，藤蔓由黑转金，纹路浮现，竟是一个完整的传送阵，层层嵌套，中心一点青铜色光斑，形状与方浩体内签到塔的缺口一模一样。
“成了。”方浩咧嘴，“系统出品，绝不坑爹。”
黑焱盯着那光斑，尾巴缓缓绷直：“那玩意儿……是不是少了一块？”
“不急。”方浩拍拍飞舟，“等咱把这船改造成‘捕号·龙息特供版’，再来拆零件。”
传送阵开始发光，藤蔓缓缓收缩，像是某种沉睡的机关被唤醒。飞舟微微震颤，船底“塔心·载道”四字泛起微光，穷奇趴在地上，尾巴轻轻扫了扫，像是在数还有几顿烧烤蛟龙肉没还。
方浩站在船头，手里攥着那半块星图，背面“别碰钟”三个字突然开始发烫。
他低头一看，字迹正在融化，重新凝成两个新字：
“快走。”
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