这个念头让他心中微微一动。几乎是下意识的，他转身环顾房间。陈设太过简单，除了必要的家具，几乎没有任何装饰。墙上空荡荡的，只有几幅泛黄平庸的仿古山水，显然是画坊用来填充客房的应景之物，毫无灵气可言。
然后，他想到了自己的画。
他是画师，最拿得出手、也最可能“雅致”的东西，便是他的画。虽然大部分作品都留在前厅或自己的画室，但身边……似乎还有一两幅近日练笔的品，未曾示人，就收在随身的行囊里。
他立刻走到墙角，打开自己那个简单的青布包袱。里面除了几件换洗衣物和洗漱用具，果然有一个薄薄的、以素纸包裹的硬质夹板。他心地取出，拆开包裹的素纸，里面是两幅尺幅不大的绢本设色品。一幅是《竹石图》，寥寥几笔，风骨自现；另一幅是《秋塘孤鹜》，意境萧疏，用色淡雅。
这两幅画，本是他闲暇时随手所作，用以排遣心中郁结，并未打算出售或展示。但此刻看来，无论是题材还是意境，似乎都比墙上那几幅庸俗的仿古画要合适得多。
他拿着画，又看了看窗台那瓶菊花。一个念头逐渐清晰：或许……可以将画挂起来。配上这瓶花，这间客房，或许能多几分值得驻足品味的“雅趣”。
这举动背后隐含的、连他自己都不愿深究的期盼——期盼她能再来，期盼她能看见，期盼她能因此多停留片刻目光，甚至……能因此对他多一分“兴趣”或“认可”——像暗流般推动着他。
他没有犹豫太久。找来了备用画绳（画坊里这类东西最是不缺），比量着墙壁上空白的、光线最好的位置，心翼翼地将那幅《竹石图》悬挂起来。退后两步看了看，觉得略有些单调，又将《秋塘孤鹜》挂在稍侧一些的地方。两幅画一立一横，一疏一密，竟也相得益彰。
做完这些，他又将窗台那瓶菊花稍稍调整了位置，让它处于两幅画之间的视觉焦点，柔和的鹅黄色与画中淡墨青绿形成巧妙呼应。
徒房间中央再看，原本空洞冷淡的客房，果然因这一瓶鲜花、两幅画，而焕发出一种静谧而生动的书卷气息与艺术氛围。连从窗外涌入的阳光，似乎都变得更有层次，更温柔了。
云舒影静静地看着自己的“布置”，苍白的脸上浮现出一丝极淡的、近乎虚幻的满足感，仿佛完成了一件极其重要的、关乎未来命阅大事。但随即，那丝满足又被更深的茫然与自嘲取代。
她……会注意到吗？会在意吗？
他不知道。
他只知道，在等待被“接走”的、悬而未决的这几日里，除了收拾行装，他大概也只能用这样微的、近乎徒劳的“准备”，来安抚自己那无法安放的心绪，并维持那一点点可怜而虚幻的……期待。
窗外，秋日高悬，王都的市声隐约传来，一切如常。只有这间的客房里，一个绝色的画师，对着一瓶鲜花和两幅自己的画，进行着一场无人知晓的、安静而卑微的等待与“装饰”。
晨起时那股因“布置”房间而生的、微薄的动力与虚幻期待，如同投石入水激起的涟漪，在漫长而寂静的白里，被无限拉长、稀释，最终消散在无所事事的等待郑
云舒影确实做了许多事。他将自己那寥寥几件衣物反复折叠、展开、再折叠，直到每一道褶痕都精准得无可挑剔；他将画笔一支支取出，用柔软的布巾蘸着清水，极细致地擦拭笔杆上本不存在的灰尘，又将笔毫理顺，按大粗细重新排列；他清点了所剩无几的颜料块和墨锭，用素纸重新包裹妥帖；他甚至将客房里本就洁净的桌椅窗台又擦拭了一遍。
可这些事情，即便做得再慢、再精细，也终究有限。当最后一件物品被归置得整整齐齐，当窗台那瓶晚菊的每一片花瓣都仿佛被他目光抚摸了千百遍，当日光从东窗缓缓移向中，又无可挽回地西斜，镀上一层昏黄暮色时，巨大的空虚与缓慢流逝的时间感，便如潮水般汹涌而来，将他淹没。
每一刻都显得如此漫长。廊外每一次脚步声，哪怕只是伙计经过，都会让他心头一跳，下意识地屏息凝神，侧耳倾听。可那些脚步声总是来了又去，没有一次为他停留。画坊前厅隐约传来的、芊娘与客人或管事交谈的模糊声响，也仿佛隔着一层厚重的帷幕，与他全然无关。
他越来越频繁地走到窗边，透过窗纸的缝隙，望向漱玉轩门前的那条街。马车往来，行人匆匆，秋日的阳光从明亮刺眼渐渐变得柔和温暖，再转为带着凉意的金红。他看得眼睛发酸，脖颈僵硬，却始终没有看到那辆熟悉的、属于嬴氏商行的马车，更没有看到那个潇洒利落的身影。
期待，如同藤蔓，在心田荒芜的冻土上顽强滋长，越是压抑，越是疯长。他甚至开始为这份期待寻找理由：或许她白日事务繁忙，脱不开身；或许她需要与大将军府那边再做最后的敲定；或许……她只是觉得昨日已交代清楚，无需特意再来。
但心底另一个更清醒、也更冰冷的声音却在不断低语：她不会来了。对于她而言，带走他，不过是一桩已经谈妥的“事务”，如同商行里任何一桩货物交割。货物只需在指定时间送到指定地点即可，何需主顾反复前来查看？昨夜种种，酒后真言也好，一时兴起也罢，亮之后，便已翻篇。她是掌控一切的东家，她的时间、她的心思，自有更重要的去处，怎会浪费在一个已经“属于”她、只需等待提取的“物件”身上？
可是……他还是忍不住期待。期待她能来，哪怕只是顺路看一眼；期待她能对他昨夜主动的“归附”有所回应，哪怕只是一个眼神的肯定；期待她能在这临行前的几日里，对他流露出一丝半缕的……留恋。
是的，留恋。这个词如此奢侈，却在他心底最隐秘的角落盘桓不去。哪怕那份留恋，无关情爱，仅仅是因为觉得他“有用”——画技尚可，能装点门面；或是觉得他“好看”——带在身边，赏心悦目；甚至只是觉得他“懂事”——顺从听话，不惹麻烦。只要她表现出一点点因他而生的、不同于对待寻常物件的在意，似乎就能证明，他并非全然是一枚可以随意弃置的棋子，他这个人，总还有那么一丝一毫的价值，是能够牵动她些许心绪的。
这份卑微到近乎可笑的期待，支撑着他度过了一个漫长如年的白日。
暮色四合，最后一线光被夜色吞没。画坊各处渐次点起疗火，温暖的橘黄光芒从门缝、窗隙透入，却照不进他这间寂静的客房。他没有点灯，任由黑暗将自己包裹。仿佛在黑暗中，那份等待的焦灼与即将落空的预感，能不那么清晰刺目。
他坐在窗前，望着窗外完全暗下来的空，和远处其他宅院星星点点的灯火。秋夜的寒气透过窗缝丝丝渗入，让他单薄的衣衫感到阵阵凉意。他环抱住自己的手臂，将脸轻轻贴在冰凉的窗棂上。
时间一点一滴，在寂静中流逝。前院的声响渐渐平息，画坊似乎也要歇息了。走廊里再没有脚步声，只有远处隐约传来的、更夫报时的梆子声，沉闷而规律，一下，又一下，敲在寂寥的夜空里，也敲在他空落落的心上。
入夜很久了。
她……不会来了。
这个认知，如同最后一根稻草，轻轻落下，却压垮了心中那根紧绷了一整日的弦。那点虚幻的、摇摇欲坠的期待，终于彻底熄灭了，连一丝青烟都未曾留下。
巨大的失落与一种近乎自嘲的清醒，同时涌上心头。他早该明白的。从她清晨那公事公办、毫无留恋的转身；从她只交代“过几日来接”便不再多言；从她将他独自留在这画坊等待……一切早有预兆，只是他不愿，或者，不甘心承认罢了。
他缓缓直起身，离开冰凉的窗边。黑暗中，他摸索着走到床边，和衣躺下。没有去碰那瓶他精心摆放的晚菊，也没有再看一眼那两幅他亲手挂上的画。在绝对的黑暗与寂静里，那些刻意的“布置”，那些微的期盼，都显得如此幼稚而徒劳。
眼睛在黑暗中睁得很大，却没有焦点。身体很疲惫，精神却异常清醒。他能清晰地听到自己平稳却空洞的心跳，能感受到血液在血管中缓慢流动的凉意。
等待结束了。或者，这场由他单方面上演的、夹杂着幻想与算计的等待，从未真正开始过。
她不会来了。
接下来的几日，大概也是如此。直到某一，一辆马车停在漱玉轩门前，一个陌生的管事或仆役进来，对他：“云画师，东家派我来接您。” 然后，他便要带上这收拾得整整齐齐、却轻飘飘没什么分量的行囊，离开这座他生活了数年、熟悉又陌生的王都，去往那个全然未知的南方镇，成为她后院里一个或许连姓名都渐渐被人遗忘的“清客”。
这就是他的命。是他自己权衡之后选择的、看似最“实在”的路。
黑暗中，云舒影极其缓慢地，闭上了眼睛。一滴温热的液体，毫无征兆地从眼角滑落，迅速没入鬓边的发丝，消失不见，没有留下任何痕迹，如同他这一整日的等待与期盼。
夜还很长。而明，太阳依旧会升起，照亮这间空寂的客房，照亮那瓶渐渐失水的晚菊，和墙上那两幅无人欣赏的画。只是那份因等待而生的微妙焦灼与虚幻光亮，已经彻底熄灭了，只剩下认命后的、一片冰凉的平静。
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