我正欲沉入那片永恒的寂静，后颈忽然被什么东西轻轻扯了扯。
像极了时候在巷口玩弹珠，阿婆端着热粥来喊我回家时，用围裙角勾我衣领的力道。
我只是想救人......
童声裹着雨幕里的潮气钻进来。
意识被这声音拽着往南飘，穿过重重山雾，最后凝在一座垮了半边的石拱桥下。
青石板缝里的积水映出个十四五岁的少年，他蜷缩成虾米状，粗布短打全贴在身上，发梢滴下的水在泥地上洇出坑。
左掌心有团淡银色的光在渗，像块化不开的冰——倒悬之眼的烙印。
他们我中了邪。他吸着鼻子，手指无意识抠着桥石上的苔藓，可前村东头王阿公摔下山，是我用师父教的暖阳手给他续命的......
雨丝像针，扎在他发青的后颈。
我蹲下来，恍惚看见二十年前的自己——在绿柳山庄地牢里，被玄冥寒毒啃噬得浑身发抖时，也是这副无措的模样。
鬼使神差地，我抬手去摸他冻得发紫的脸，指节却穿过了他的皮肤。
冷的时候，总得有人先点火，对吧？我听见自己，声音像被风吹散的蒲公英，轻得几乎要碎。
少年猛地抬头。
他睫毛上挂着水珠，眼底的泪把我的影子揉成一片模糊的雾。
就在这时，他掌心的烙印突然亮了——不是冷白，是暖橘色的，像灶膛里刚添的柴。
我的掌心也跟着发烫，残意顺着那丝共鸣涌过去，在他心口烙下道极淡的光痕。
你......你是张教主？他颤着伸手，指尖几乎要碰到我虚化的衣襟，我娘，当年您在蝴蝶谷给孩子们喂药时，眼睛也是这样亮的......
雨忽然停了。
东边山尖漏出半缕晨光，照得他发顶的水珠子亮晶晶的。
我刚想再摸摸他的头，意识却被另一股波动扯走——那是属于赵敏的信鸽哨音，带着金铁交击的锐响。
光明顶密道的烛火在跳。
赵敏把羊皮密报往案上一摔，鎏金护甲磕出清脆的响。
她穿月白劲装，发间那支银凤钗没插牢，随着动作晃出半道银光：六大旧派要联合剿我们？
倒省得我一家家去请了。
她身后立着个灰衣暗卫，喉结动了动：可他们无谱武学是乱道之祸......
赵敏突然笑了，指尖绕起一缕垂落的发丝，当年我爹要灭明教，我们是祸；灭绝师太要屠光明顶，我们是祸。
如今他们怕的不是祸，是——她猛地抽剑挑起案上的《火使行纪》，剑锋划过空白的最后一页，是下人终于明白，火该怎么烧，从来不该由几页破纸了算。
暗卫退下后，她坐回案前。
窗外传来孩童练踏雪步的脚步声，啪嗒啪嗒像敲在她心上。
笔蘸了朱砂，悬在纸页上方三寸，迟迟不落。
烛芯爆了个花，映得她眼底有星子在晃：张无忌啊张无忌......她轻声，你要写人心即火谱，可这最后一章，我怎么写得完？
我飘到废弃驿站时，独孤九正蹲在墙根。
他腰间的鱼骨铃铛没响，人却像被雷劈了似的——墙上歪歪扭扭刻着几十行拳谱，起手式是提锄过肩，收式是翻土回春，分明是把九阳真气融进了农家锄地的动作。
耕阳诀他摸着那些刻痕笑，指腹蹭到个毛边，渗出血珠，当年老张在武当厨房偷学烧火，今倒有人在田间悟了大道......
大侠！大侠救命！
老驿卒的哭嚎惊飞了梁上的麻雀。
他跪在泥地里，怀里的孙儿烧得嘴唇发紫，右手心正泛着极淡的波纹——是倒悬之眼要醒的征兆。
独孤九后退半步，袖口的火种令晃了晃。
我知道他在想什么：当年他带着火种巡行江湖，立过规矩不涉凡人生死。
可那孩子突然抓住他的衣角，手指细得像根柴：疼......
操他娘的规矩。独孤九骂了句，蹲下来把孩子抱进怀里。
他解开衣襟，露出心口那道与九阳共生的疤痕，掌心按在孩子后心。
真气如活鱼般窜进孩子经脉，我看见那些被寒毒冻住的穴道，正随着他的内力一寸寸裂开。
三日后清晨，孩子攥着老驿卒的衣角坐起来，眼睛亮得像两颗星：爷爷，我能去上学了吗？
先生，识得字才能看《破谱拳》......
独孤九靠在门框上，阳光把他的影子拉得老长。
他摸着孩子的头，指腹蹭过那枚刚显形的倒悬之眼：他，这世道，总算轮到你们自己选路了。
燎原社的草棚在烧。
焚青站在火里，玄铁剑插在脚边，碎纸片打着旋儿往上飞——那是他写了三年的《破谱拳》手稿。
围攻他的弟子举着火把，却不敢再往前半步，因为他掌心的烙印亮得像太阳，把周围的雨都蒸成了雾。
你们要正统？他扯着嗓子喊，声音哑得像破锣，好啊！
那告诉我，张无忌是谁？
是经书里供着的泥胎，还是那个为了给乞丐送碗热粥，抱着饭盒游过三条河的傻子？
人群静得能听见火星爆裂的响。
有个年轻弟子突然跪下来，火把掉在地上：师父......我错了......
焚青弯腰捡起那支火把，火苗舔着他破布腰带，露出腰间那道被光明圣火灼烧的疤痕：我的九阳，是从一次次选择救人里长出来的。他把火把扔进草棚，火舌瞬间吞没了二字的残页，要烧就烧彻底些——烧了这破规矩，烧了那旧谱子，烧出个......他突然笑了，笑得眼泪都出来，烧出个能自己点柴火的世道。
我最后一次巡游人间时，看见周芷若站在南方火塾的启蒙箱前。
她穿月白麻裙，发间插着支竹簪，像极帘年在灵蛇岛给我敷药的模样。
她抬手，把枚泛黄的火符轻轻放进去。
符上没有金纹，只拿炭笔写着行字：锄田亦可通玄关。
风掀起她的裙角，符纸在箱里轻颤，仿佛在应和某个只有它听得见的召唤。
黑船的汽笛在东海响起。
我飘到船头时，黑舟客正翻着那本《九阳真经》。
他腰间的鱼骨铃铛被海风吹得叮当响，书页停在最后一页，上面歪歪扭扭写着行字：最烈的火，在人心。
四阳已墟，五劫将燃。他望着海平线低语，黑船的铁锚正在起吊，下一个持印者，会是谁？
海浪拍打着船舷，把他的话揉碎在风里。
我望着东方渐亮的色，看见山脚下的练功场里，少年们正挥着木剑喊号子；看见茶棚里，老丈给孙子讲张无忌送热粥的故事；看见街角的铁匠铺，学徒擦着汗，掌心的烙印随着锤击节奏明灭。
我不是过去了。我轻声，残意像晨雾般散进他们的呼吸里，我是你们正在成为的未来。
最后那丝意识要消散时，后颈又被什么扯了扯。
这次不是阿婆的围裙角，是道灼热的刺痛——来自掌心那枚倒悬之眼烙印。
它像被谁用红炭猛地戳了下，疼得我几乎要喊出声。
海平线那边，黑船的影子已经得像片叶子。
而我知道，有些火，才刚烧起来。
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