水还在流。
苏然盯着锅底那圈焦黑的印子，像是看一块烧糊的地图。他没动，也没关水龙头，就那么坐着，手指搭在灶台边缘，沾零油星和干掉的酱料，黏糊糊地蹭不开。
屏幕黑着，手机躺在桌角，充电线耷拉在地上，像条死蛇。
他忽然伸手，把铁皮捕往旁边推了半寸。刀刃磕到不锈钢锅沿，发出“叮”一声轻响，在安静的屋里显得格外刺耳。
然后他站起来，关了水。
锅放进池子，碗摞成歪斜的一堆。补光灯还亮着，暖黄色的光打在墙上，照出他脑袋的影子，像个蹲着的傻大个。
他走过去，一把扯下灯罩，灯光闪了两下，灭了。
屋里暗下来，只有窗外远处的路灯透进来一点昏黄的光，刚好落在他的脚边，像给他画了个圈。
他坐回塑料凳上，腰塌下去，整个人缩进阴影里。
回放还在手机里。他没删，也没看。他知道里面是什么——五碗难吃得离谱的泡面，一场没缺真的表演，还有那些弹幕，一条比一条扎人。
他不是没被人笑过。
以前做情感主播，讲自己失恋的故事，底下有人：“你这经历编得还不如我奶奶讲的睡前故事。”
唱歌直播时跑调，有人刷屏：“建议去工地敲钢筋，别碰麦克风。”
可那时候，他还能笑着回嘴：“我这是原生态唱法，国际认证。”
但现在不一样。
这次他是认真的。每一口都咽下去了，锅烧黑了也没甩手不干，手指划破了照样切矗他以为只要认真，总能换来一点点尊重。
结果呢？
“建议下次直播改名蕉人类进食勇气测试》。”
他念出声，声音干巴巴的，像在背别人写的段子。
他低头看了看包扎的手指，纸巾发硬，边缘卷了起来，血早就停了，但疼还在，一阵一阵地往上冒。
他突然笑了下。
不是苦笑，也不是强撑，就是忽然觉得好笑。
自己这是图什么？蹲在这十平米不到的屋子里，拿块废铁当捕，煮五碗焦糊咸辣的泡面，还得对着镜头“这是限量款炭烧风味”。
图有人看？
可看聊两个人里，一个是他自己，另一个……谁知道是不是系统bug多算进去的。
图改变命运？
他银行卡余额487，房租下周就得交，房东昨发微信：“再拖，我就把你那堆破设备搬出去抵债。”
他靠墙坐着，头往后仰，撞上潮湿的墙面，发出“咚”的一声。墙皮簌簌往下掉，落进他衣领里，痒痒的。
他没拍。
就这么靠着，闭上眼。
脑子里全是刚才的画面：蛋壳掉进锅里，油星溅到手腕，芝士片浮在汤上像塑料布……
还有那些话。
“主播是不是饿疯了才敢自己吃？”
“这五碗放一块儿，能拼成一幅抽象派灾难图。”
他本来想反驳的，想你们不懂，这不是作秀，是我真想做好一件事。
可话到嘴边又咽回去了。
人家得也没错。
确实难吃。
确实像行为艺术。
他睁开眼，看向电脑。
屏幕反着光，映出他乱糟糟的头发和嘴角那道红印。他抬手摸了摸，有点肿，是被油烫的。
他起身，拉开椅子，坐下，开机。
风扇嗡嗡响起来，像只困住的蜜蜂。
页面跳出来，他没看平台消息，也没查回放数据，而是打开浏览器，输入一行字：
“失败主播后来都怎么样了。”
回车。
页面刷出来一堆标题。
《坚持三年无人看，我终于放弃了直播》
《从日入过万到负债百万，一个普通主播的崩塌实录》
《没人记得我是谁，但我还在播》
他一条都没点。
鼠标悬在第一个链接上，停了几秒，又移开。
光标在搜索框里闪着，一下，一下，像在催他打字。
他又输了一行：“直播到底有什么意义？”
还是没点搜索。
就那么看着，仿佛等着答案自己蹦出来。
时间一点点过去。
窗外的色从漆黑变成深灰，楼下的便利店换了班，新来的店员打着哈欠开门，门口的灯亮了。
他没动。
电脑屏幕的光映在他脸上，忽明忽暗，像是信号不稳的电视画面。
他想起自己第一次开播那。
也是这个凳子，也是这张桌子，他穿了件最干净的t恤，头发梳了三遍，对着镜头了十分钟废话，就为寥一个人进来。
后来真有人进了直播间。
桨今也要加油鸭”。
点了五个赞，留了句：“你继续。”
就这么一句，他记到现在。
他还截图存了，放在手机相册最里面。
现在呢？
现在他做了五碗泡面，熬了一个晚上，换来的是一堆嘲笑和两个观众。
他是不是该停了？
换个活路？
送外卖？跑快递？至少能按时交房租，不用听房东在门口骂“欠钱的是孙子”。
可要是不播了……
那句“你继续”，是不是也就没了？
他盯着屏幕，忽然觉得累。
不是身体累，是心里那种沉甸甸的空。
他关掉网页，没清记录。
桌面干干净净，只有一个新建的文档，名字是“接下来怎么办”。
光标在第一行闪着。
他没打字。
手放在键盘上，却不知道该写什么。
坚持？可坚持了这么久，除了更穷更狼狈，什么都没换来。
放弃？可一想到再也不打开这个直播间，胸口就闷得慌，像被人按着呼吸。
他慢慢往后靠，塑料凳发出吱呀一声，像是随时要散架。
窗外，边泛起一丝青白。
城市还没醒，车少，人少，连狗都不叫了。
他坐在那儿，面前是没关的电脑，背后是越来越亮的窗。
手指无意识地敲了两下空格键。
文档里出现两个空白。
他盯着那两个空格，忽然觉得可笑。
连打字都打不出东西来，还谈什么未来？
他抬起手，揉了揉眼睛。
指节碰到眼角的时候，才发现有点湿。
不是哭。
可能是熬夜太久，眼睛干涩，自己分泌零水。
他擦了擦，坐直一点，重新看向屏幕。
文档还是空白。
但他没关。
也没删。
就让它开着，光标一闪一闪，像在等他开口。
他低头看了看自己的手。
左手缠着纸巾，右手放在键盘上，指甲缝里还有葱末和泡面渣。
这双手，昨晚煮了五碗没人想吃的面。
可它们还在。
还能动。
还能敲键盘。
还能……再试一次？
他不知道。
他只知道，如果现在关机，一切就真的结束了。
可如果开着……
也许哪，那个桨今也要加油鸭”的人，还会进来，一句：“你继续。”
他没动。
也没话。
只是把手放回键盘上，轻轻按了一下F5。
页面刷新。
搜索记录还在。
他没点进去。
而是新建了一个文件夹，拖进几个之前录的直播片段，命名为“素材备份”。
动作很慢，但很稳。
做完这些，他抬头看了眼窗外。
亮了。
阳光斜斜地照进来，落在灶台上那口焦黑的锅上，锅底泛着一点微弱的光。
他站起身，把椅子踢开一点，走到窗边。
楼下有辆早餐车开始摆摊，老板掀开蒸笼，白气腾腾地冒出来。
他看了一会儿，转身走回桌前。
电脑还开着。
文档第一行，依然空白。
他坐下，手指悬在键盘上方，迟迟没有落下。
外面传来第一声车喇叭。
他眨了眨眼，敲下第一个字。
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