下一个名字，由整座城市来喊。
黎明的第一缕光刺破云层时，一场无声的风暴已在钢铁之城的每个角落酝酿。
高中教室里，一个睡眼惺忪的学生在历史课的随堂作业上，用还带着墨香的笔，郑重写下了“工魂之名”四个字，并在后面标注：一段被遗忘的抗争史。
他的同桌看到了，也默默地在自己的本子上添上了同样一校
城市另一头，一名刚入职不久的年轻记者，正借着采访国营钢厂改制五十周年庆典的名义，偷偷溜进了尘封的档案室。
他绕开监控，撬开一个锈迹斑斑的铁皮柜，里面没有勋章与荣誉，只有一叠厚厚的、标注着“待销毁”的卷宗。
他用手机飞快地翻拍着，发黄纸页上的字迹触目惊心——“非法聚集”、“煽动罢工”、“首要分子处理意见”……每一个词，都像一把锥子，刺穿着官方历史那光鲜亮丽的袍子。
然而，真正引爆舆论的，是一位沉默了七十年的老铆工。
他独自一人，拄着拐杖，颤巍巍地走到市中心广场的纪念碑前。
在无数手机镜头和闻讯赶来的记者面前，他从怀里掏出一个用油布包裹得严严实实的本子。
打开油布，那是一份用鲜血按着手印的合同，纸张早已脆如枯叶。
老人浑浊的眼睛里噙满泪水，他用尽全身力气，一字一句地读出那份合同上唯一的要求，声音嘶哑，却清晰得如同雷鸣，贯穿了七十年的时光：
“我们只要……一碗热饭。”
一句话，让整座城市陷入了死寂。
此刻，言辙正坐在医院的台边缘，冷风吹动着他单薄的病号服。
他面前的手机屏幕上，正直播着广场上这震撼人心的一幕。
他的左臂，那条由锈蚀金属构成的臂膀，一道狰狞的裂口从手腕蔓延到肘部，暗红色的铁锈混合着丝丝血迹，正缓慢地向外渗出。
这是“工魂之志”强行激活的后遗症，每一次动用，都会让这具被改造的身体更接近崩溃。
他没有动用“偿印”去修复。
他只是静静地看着那道伤口，感受着那阵阵撕裂般的刺痛。
他比任何人都清楚，痛，是记忆最忠实的锚点。
一旦习惯了用偿还的力量抹平伤痕，他就会忘记这力量从何而来，忘记那些名字背后所承载的，究竟是何种重量的痛苦。
“言哥。”
齿轮的声音从身后传来。
他带来了一群人，大约有十几个，他们神情激动又带着几分迷茫，看向言辙的目光充满了敬畏与好奇。
“他们就是我跟你过的‘锈梦人’，”齿-轮解释道，“这些年，他们每个人，每晚都会做同一个梦，梦见废弃的钢厂重新开工，梦见那些轰鸣的机器和飞溅的钢花。现在，他们终于知道为什么了。”
言辙点零头，目光扫过每一个人。
他能看到他们身上缠绕着的，与自己同源的工业怨念，那是几代人刻在基因里的记忆回响。
“你们的梦，不是虚假的，”言辙的声音很平静，“把它们录下来。”他递给齿轮一袋全新的录音笔，“用你们自己的声音，把梦里听到的话、看到的人、感受到的温度，全都录下来。然后上传到网上，就用一个统一的名字——《我们梦见的名字》。”
锈梦人们用力点头，眼中燃起了前所未有的光。
与此同时，老刀正在城西最大的废品回收站里忙碌着。
他没有去游行，也没有接受采访，而是用几块捡来的木板，在自己的地盘上搭起了一个简陋的牌子，上面用红漆写着：“名字回收箱”。
很快，人们开始送来各种各样的“废品”。
一份发黄的旧档案、一个锈迹斑斑的工牌、一封没能寄出去的家信、一张印着钢厂标志的奖状……老刀将每一件物品，都心翼翼地放在他那台同样锈迹斑斑的老式磅秤上，逐一称量。
“李大海，工牌，档案缺失，遗物重二两三钱。”
“王秀英，家信，收件蓉址已拆迁，遗物重一两六钱。”
他在一个破旧的本子上一笔一划地记录着，仿佛在为这些被遗忘的灵魂，称量出他们最后的“重量”。
医院病房里，阿梅将一张新洗出来的全家福，轻轻放在母亲的床头柜上。
照片上，母亲笑得格外安详。
“言辙，谢谢你。”阿梅低声，“我妈今早上醒来，精神好了很多。她指着新闻里那个老爷爷，跟我，她记得……她记得名单上的李阿妹，是她失散多年的亲姑姑。她她时候一直想问，但家里人都不让提，一提，我外公就发脾气。这么多年，没人愿意听她讲这些。”
而在另一间病房，伍的母亲也醒了。
她虚弱地握住儿子的手，浑浊的眼睛里却透着一股前所未有的清亮。
“伍，你瘦了，”她轻声，“但……你的眼睛，亮了。”
伍低下头，泪水差点涌出。
他忽然发现，母亲的床头柜上，多了一张纸条。
那是母亲用颤抖的手，艰难写下的几个字：“谢谢你们……喊了他的名字。”
哪个名字？
伍心中一震。
他猛然想起，母亲年轻时，也曾是钢厂附属医院的一名护士。
那个血色的黄昏，她亲眼目睹了那场残酷的镇压，也亲手包扎过无数被打赡工人。
那个名字，或许是她当年没能救回来的某一个年轻人。
他终于明白了。
所谓的救赎，从来都不是一个饶英雄壮举，而是一代代人默默背负，又在绝望中奋力传递的一点微光。
夜色渐深，言辙独自一人回到了那片碑林废墟。
他盘膝而坐，指尖轻触地面上那卷残破的古卷。
随着他意念的集中，古卷上，一行新的提示缓缓浮现：
【词条承袭：非死亡目标，在获得其‘信火’共鸣的前提下，可短暂继承其部分意志与记忆。】
信火？
言辙心中微动。
是信任之火，还是信念之火？
他尝试着将“偿印”的力量，通过那份无形的连接，延伸向此刻正在废品站里整理“名字”的老刀。
下一秒，一股庞杂而温暖的洪流瞬间涌入他的脑海。
他“看”见了。
他看见老刀在三年前一个大雪纷飞的夜里，将自己捡破烂换来的所有钱，悄悄塞进了一个流浪儿童救助站的捐款箱里。
他看见老刀在垃圾山里不眠不休地翻找了整整两，只为给一个生病的老邻居，找到一盒被当做垃圾丢掉的救命药。
他看见老...刀对着那些锈迹斑斑的工牌，笨拙地擦拭着，口中喃喃自语：“兄弟，不该忘了你们啊……”
那不是什么宏大的理想，也不是什么惊动地的伟业。
那只是一个拾荒者最朴素、最笨拙的善良与坚持。
这就是老刀的“拾荒者之志”，也是他的“信火”。
言辙猛地睁开眼，眼中的齿轮缓缓转动，映出的不再是冰冷的数据和词条，而是一种难以言喻的震撼。
“原来……你们都在发光。”他低声自语，“只是我以前，只看得见词条。”
就在这一刻，他感觉自己与这座城市，与这些普通人，第一次产生了真正的血肉相连。
深夜，当他准备离开废墟回家时，异变陡生！
他的左眼，那枚冰冷的机械齿轮，在没有任何预兆的情况下，突然自行启动，疯狂地逆向旋转起来！
一股不属于他的、更加宏大而暴烈的意志，强制激活了他体内的“工魂之志”。
幻象如潮水般将他吞没。
他看见一座矗立在边境灰色地带的档案高塔，塔顶，一只巨大而无情的“静默之眼”缓缓睁开。
巨眼之前，一本无形的书册翻开了新的一页，冰冷的意志在上面刻下了一行新的文字：
【试炼阶段更新：内债·执念】
与此同时，言辙心底最深处，那个被他刻意遗忘的画面，被这股力量粗暴地撕开，暴露在眼前。
那是多年前，一家压抑的、散发着消毒水气味的精神病院。
年轻的他被绑在病床上，一个面无表情的医生，正将一管混浊的药剂推进他的血管。
他疯狂地挣扎，用尽全身力气嘶吼着：
“我不是疯子！我看得见！我真的看得见！”
然而，回应他的，只有医生和护士们怜悯又冷漠的眼神。
他记得，在那无边的绝望与愤怒中，他第一次动用了“偿印”的力量，悄悄地，给那位主治医生加上了一个词条——【众叛亲离】。
他甚至还记得，许多年后，他在街角看见过那个人。
曾经衣冠楚楚的医生，如今疯疯癫癫，衣衫褴褛，像一条流浪狗一样在垃圾桶里翻找着食物，没有一个人愿意靠近他。
“呃啊——！”
剧痛从胸口炸开，言辙双膝一软，重重跪倒在地。
他低头看去，左臂上的锈裂，不知何时已经蔓延到了他的胸膛，就在心脏的位置，形成了一道蛛网般的恐怖裂痕。
“偿印”的核心正在其中剧烈搏动，仿佛要撑破他的身体。
在他模糊的视线中，那个只有他能看见的记账童悄然浮现，一行灰烬色的文字，在他的视野中缓缓凝聚：
【执念之债，始于自欺。】
言辙浑身剧颤，他伸出不住颤抖的手，抚摸着地上的残卷，喉咙里发出一声近乎呜咽的低语：“原来……我最该还的债，是我自己。”
风，毫无征兆地吹起，卷起废墟中的残页断章，在他身边盘旋飞舞，如同无数未曾安息的名字，正在夜色中低语。
他缓缓抬起头，望向那片被城市灯光染成昏黄的星空。
左眼中疯狂旋转的齿轮，第一次，慢慢地、迟滞地闭合，像一颗正在笨拙地，学会如何跳动的心脏。
而是面对那个，曾经以为自己掌握着绝对正义的“疯子”。
清晨的薄雾尚未散尽，整座城市在一夜的喧嚣后，迎来了一个诡异而宁静的黎明。
通勤的车辆无声地行驶在街道上，人们习惯性地打开了收音机，准备迎接新一的新闻播报。
然而，所有频道里传出的，都只有一片沙沙的电流静默。
就在人们以为是信号故障时，那片静默，被打破了。
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