“后来啊……”周逸群的声音沉了下去，“孙先生走了。就像一棵大树，根还没扎稳，主干先折了。蒋介石接过了这棵树，可他眼里看的不是土里的根，是树上的果子。那些果子，是地主送的金条，是资本家给的洋房，是列强许的好处。他忘了孙先生的‘扶助农工’，只记得‘工农太穷，帮他们没啥油水’。”
李云龙默默点头。
周逸群转身坐下，油灯的光映在他眼里，亮得像寒夜里的星：“也就是今年，公元的1927年。蒋介石在上海开了杀戒。那夜里，工人纠察队的弟兄还在巡逻，想着第二要去给北伐军送粮食，突然就被自己人从背后开了枪。血流进黄浦江，染红了半条江。为啥？因为工人要八时工作制，要涨工钱，动了资本家的奶酪；农民要分地，要斗地主，动了蒋介石那些盟友的根基。他喊着‘清党’，清的不是坏人，是真心帮工农的人；他‘革命’，革的不是穷饶命，是穷人想过好日子的命。”
李云龙猛地一拍桌子，油灯晃了晃，差点倒了：“狗娘养的！这不是背信弃义吗？”
“还有汪精卫。”周逸群的声音带着冰碴，“比蒋介石更狠。他在武汉喊着‘左派’的口号，暗地里却和地主老财勾连。今年年7月，他也举起了屠刀。那，我在汉口的码头，亲眼看见赤卫队的队长被绑在电线杆上，他前一还在帮老乡修船，后一就被G民党的士兵割了舌头——就因为他领着农民分霖主的浮财。”
李云龙沉默了，汪精卫的事情他知道。李济棠的出走和整个清风寨的覆灭都和这件事情有千丝万缕的关系。
周逸群顿了顿，拳头在桌面上轻轻敲着，像在数着那些牺牲的人：“蒋介石和汪精卫，他们怕工农。怕工农手里有了枪，怕工农明白了‘自己的日子自己了算’。他们宁愿给地主当看家狗，宁愿把中国的铁路、矿山送给外国鬼子，也不能让工农挺直腰杆。所以G民党变了，从一棵想给穷人遮风挡雨的树，变成了爬满蛀虫的藤，缠在工农身上，吸他们的血，吸他们的汗。”
李云龙把烟锅在鞋底磕了磕，火星溅在地上，灭了。“那咱们G产党呢？就没动摇过？”
“咋没动摇过？”周逸群笑了，眼里却带着红丝，“1927年大革命失败，多少好同志倒在血泊里。有人‘算了，这路走不通’，有人偷偷脱下了军装，回了老家。但更多的人，攥着带血的枪，躲进了山里，走进了田间。”
周逸群走到李云龙身边，声音不高，却像锤子砸在石头上：“你记着，G产党和G民党的根，从1927年那起，就彻底分了叉。G民党的根，扎在地主的粮仓里，扎在资本家的钱柜里，他们的‘革命’，是为了让少数人更富；咱们的根，扎在工农的汗毛孔里，扎在老百姓的地垄里，咱们的革命，是为了让多数人能活。”
“就拿分地来。”周逸群拿起桌上的一块土块，“G民党也喊过‘分地’，但他们的地，是从张三手里抢过来，送给李四——李四得是给他们送金条的地主。咱们分地，是让种了一辈子地的王老五、赵大娘，把地契攥在自己手里，上面写着‘农民所盈。他们的税，是往死里征，征来的钱给军阀买军火；咱们的税，是‘合理负担’，征来的粮，一部分给军队打仗，一部分给老乡修水渠、办夜校。”
李云龙的手指在桌面上划着，像是在数自家的田垄：“我以前当长工的时候，地主家的狗都比我吃得好。G民党的税警来收税，掀了我娘的米缸，‘田是地主家的，你种就得交命’。那时候我就想，这世道，啥时候能变？直到你们来了，分霖，还‘以后这地就是你的，谁抢就跟谁拼命’——就冲这句话，我李云龙这条命，就跟你们绑在一起了。”
“这就是区别。”周逸群把土块放在桌上，“G民党怕老百姓明白‘自己的东西自己护’，咱们就教老百姓‘护好自己的东西，就是护好自己的命’。G民党的枪，对着老百姓的胸口；咱们的枪，对着抢老百姓东西的人。他们的官，住洋楼，娶姨太，忘了自己是从哪疙瘩里钻出来的；咱们的官，穿粗布军装，跟士兵一起啃窝头，因为他们知道，自己是老百姓的儿子，不是老百姓的老爷。”
窗外的月亮爬了上来，透过窗棂，在地上洒下一片银辉。
祠堂里静悄悄的，只有周逸群的声音在回荡，像山涧的水，清冽，却带着千钧之力。
“蒋介石他们，把G民党变成了‘刮民党’，但咱们G产党，永远是‘工农党’。”周逸群拿起油灯，走到门口，看着上的月亮，“你看这月亮，有时候圆，有时候缺，但它照在老百姓屋顶上的光，从来没变过。G产党就像这月亮，可能会有云遮住它，可能会有虫子想蛀它，但只要根还扎在工农中间，光就不会灭。”
李云龙站起身，往门口走了两步，望着黄安城的方向。
那里，农舍的屋顶上，月光铺了一层白霜，像给熟睡的百姓盖了层薄被。
远处，赤卫队的岗哨上，红旗在夜风中轻轻飘着，像一团不会熄灭的火。
“周先生，”李云龙忽然开口，声音有点哑，“我懂了。不是G民党里没好人，是他们的道走歪了，好人也会被拖下水。咱们G产党，要是走歪晾，忘了老百姓，那跟蒋介石他们，就没啥两样。”
周逸群把油灯递给他，灯光在两人之间晃了晃：“所以啊，咱们得擦眼睛，扪心自问：今做的事，对不对得起王老五手里的锄头？对不对得起赵大娘纳的鞋垫？对不对得起那些为了‘工农做主’，倒在血泊里的同志？”
李云龙接过油灯，转身往祠堂外走。
月光把他的影子拉得很长，他的脚步很重，像踩在坚实的土地上。
祠堂里的油灯还亮着，照着墙上“农民协会”的匾额，红漆在夜里，亮得像一团火，一团烧不尽、扑不灭的火。
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