老街的旧书摊，是汪先生半生的疆土。摊上旧书如山，纸页泛黄，汪先生枯坐其间，如嵌在书堆里一枚风干的叶。他鼻梁上架着裂了腿的玳瑁眼镜，镜片后的目光却锐利如针，总能在蒙尘的书堆里精准挑出珍本。若遇好书，他必以袖口反复擦拭封面，动作轻柔如抚婴儿面颊，浑浊的眼珠里会倏然迸出一点清亮的光——那是他落魄生涯里，唯一能攥紧的体面与尊严。
然而这“体面”薄如蝉翼。前街菜市的腥风卷来，他总如惊弓之鸟，慌忙用油布遮盖摊上旧书，仿佛那些发脆的纸页是见不得秽气的圣物。偶有粗鲁的汉子拎着滴水的鱼筐经过，大大咧咧蹭过摊角，汪先生便如被烙铁烫着，佝偻的背脊瞬间绷直，喉结上下滚动，却只挤出一声压抑的叹息，又默默垂头，用枯瘦手指更用力地摩挲那本被污浊空气玷染的《楚辞》。那指节嶙峋的手，因常年与旧书打交道，已染上洗不去的沉黯墨色，如同命运烙在他身上的、无法漂洗的落魄印记。
一日骤雨突至，豆大的雨点砸在青石板上，溅起肮脏的水花。汪先生手忙脚乱地撑起油布棚，动作迟滞笨拙。狂风裹着雨箭袭来，油布一角猛地掀开，冰凉的雨水凶狠地灌入，泼洒在摊开的书页上，墨迹顿时如泪痕般洇染开来。他惊呼一声，瘦弱的身体爆发出不合常理的力气，不顾一切扑上去，用自己佝偻的脊背死死抵住那狂舞的油布，像一株即将被连根拔起的老树，拼尽最后气力护住脚下贫瘠的泥土。雨水无情地抽打着他单薄的旧褂子，湿透的布料紧贴在嶙峋的背上，狼狈不堪。他伸脚去勾一块压布的砖头，湿滑的鞋底却踩中一块烂菜叶，身子一个趔趄，险些乒在污水横流的泥地里——这奋力守护的姿态，恰是“书生落魄”最心酸、最笨拙的注脚。
就在这时，一把破旧的黑伞突兀地遮住了他头顶肆虐的雨。汪先生愕然抬头，透过被雨水模糊的镜片，看见一张同样被岁月蚀刻得沟壑纵横的脸——竟是多年不见的阿炳！阿炳年轻时是舞场里穿花蝴蝶，油头锃亮，皮鞋尖能当镜子照。可眼前的阿炳，稀疏的白发被雨水黏在头皮上，像荒滩上几缕枯草；身上那件曾经笔挺的旧西装，如今松垮如麻袋，袖口磨出了毛边，裤管上沾着泥点。尤其刺眼的是他脚上那双舞鞋，鞋尖早已磨秃，鞋帮也裂开了口，湿漉漉地裹着青筋凸起的脚踝，像两只垂死的黑鸟。
“老汪头，还守着这些破烂纸片呢？”阿炳的声音嘶哑干涩，如同生了锈的铁片相互刮擦，早已不是当年舞池里那副风流婉转的嗓子。他咧开嘴想笑，露出的牙齿却乌黑稀疏。汪先生默默点头，目光掠过阿炳脚上那双破败的舞鞋，又低头看了看自己湿透的、沾着烂菜叶的布鞋，一时竟不知谁比谁更狼狈几分。
阿炳浑浊的目光扫过书摊上被雨水打湿的旧书，鼻子里发出一声嗤笑：“这些劳什子，能换几口热汤？”他随意踢了踢脚边一只被遗弃的、同样湿透的破皮鞋，仿佛在踢开一件与自己毫不相干的垃圾。他摆摆手，转身要走，那把破伞歪斜地遮住他同样佝偻的背影，很快便消失在迷蒙的雨幕郑只有他脚下那双曾踏碎无数舞池灯光的旧舞鞋，在湿漉漉的青石板上留下几个模糊的水印，旋即又被新的雨水吞没。
汪先生缓缓蹲下身，从泥水里拾起阿炳刚刚踢过的那只破皮鞋。鞋面裂开，鞋跟磨秃，污泥浸透了内里，冰冷而沉重。他默默地把它拿回来，垫在书摊那只总是漏雨的搪瓷盆下。泥水顺着倾斜的鞋底，终于不再四处横流，而是汇成一道细细的浊流，滴答滴答落入盆郑
雨渐渐了，汪先生瘫坐在湿漉漉的马扎上。他摘下糊满雨水的眼镜，用衣角徒劳地擦拭着。眼前的世界一片模糊，只有书摊上被雨水浸透的旧书轮廓，在昏暗的光线下显得格外庞大而沉重——那是他一生无法卸下的行囊。而脚边那只盛着污水的搪瓷盆里，阿炳遗落的破皮鞋沉默地承接着漏下的雨水。书生的落魄是脊梁在泥泞里的挣扎，而浪子的白头，则是繁华散尽后连一双鞋也无力拾起的虚空。
原来人世间最深的沟壑，一头陷着放不下清高与体面的穷酸书生，另一头沉沦着拾不起过往与尊严的垂老浪子。雨声滴答，敲打着破盆里的旧皮鞋，也敲打着书页上未干的墨痕——那是命运在两种废墟之上，奏响的同一支苍凉挽歌。
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