酆都城永恒的昏暗中，陆鸣的临时斗室寂静如墓。
他被无形的力量按在这“休整”的浅滩上，与判官殿深处那场关乎真相与清算的风暴彻底隔绝。
窗外是凝固的死铁灰色，窗内是他几乎能听见自己魂火摇曳的死寂。
没有卷宗需要批阅，没有指令需要传达。
昔日握惯了判官笔的手指，如今只能在冰冷的石桌上无意识地敲击，残留的触感早已被无所事事的虚无感吞噬。
文书房相熟的吏员偶尔路过门口，眼神躲闪，点头的幅度克制得如同经过精密测量，旋即匆匆离去，生怕沾染上一丝他身上的“麻烦”气息。
这种被彻底“闲置”的滋味，比后背阴铁般的闷痛更磨人。
它无声地侵蚀着意志，提醒着他此刻的无力。
就像一把刚刚证明过锋芒的利器，却被突然收入鞘中，弃于角落。
他试图翻阅那些硬邦邦的旧档，文字却如烟飘过眼帘，唯有脑海中那抹癸卯年签收单上的金色印泥，如同彼岸花般顽固闪烁，不肯被遗忘。
它还在吗？那份标注“异常”的副本，是沉在档案海底层，还是已被悄然抹去？
秦广、镇魂塔、巡察组……这些词在心底反复灼烧，却撞不开厚重的帷幕。
一种焦灼与无力交织的滞涩感，如同忘川河底的淤泥，缓缓淹没上来。
午后，门被吱呀推开。
老皮枯树皮般的脸探进来，嘶哑的声音像破风箱：“陆鸣？文书房后库积了旧档，处正吩咐，你去搭把手归类。”
陆鸣心头一跳——后库是最底层的杂役活，连鬼都嫌弃。
但这是“休整”以来，他第一次被允许踏足文书房。
是文仲留的透气孔，还是隐晦的警告？
他压下情绪，垂首应道：“是，皮老。”
文书房后库像判官殿坏死的盲肠。
甜腻的霉味混着潮气，吸入口鼻都觉沉重。
几盏残旧磷灯投下惨淡光晕，照亮飞舞的尘埃和蠹虫碎屑。
低阶吏员们如提线木偶般搬卷，动作迟缓，面色麻木。
陆鸣被派到角落，整理“丙寅至戊辰年功过司奖惩备案”。
尽是数百年前的鸡毛蒜皮：某吏员打翻灯油罚俸，某差役迟到抄阴律……
他搬卷、贴标、归类，动作标准得像没灵魂的机器。
但低垂的眼眸深处，所有感官都绷成了弦：耳廓微颤，从麻木的闲聊中捞信息碎片。
每一次信息的碎片撞入耳中，都在他心底那片死寂的泥潭里激起一丝微不可察的涟漪。
他能清晰地感觉到，自己正像一个被遗忘在河底的陶罐，默默承接着从水面之上、风暴中心渗漏下来的、已然浑浊的余波。
搬起一捆脆化的卷宗时，他听见：“……庭巡察组提审了巡察司内务处张主簿，老脸绿得长苔……”
指尖捏卷的力度悄然加重，将那沉重的一捆卷宗无声地搁在冰凉石台上，仿佛搁下了一块压在心口的石头；
取标签纸时，笔尖蘸墨的瞬间，又传来：“……镇魂塔昨夜换防，新阴兵煞气重，眼珠子都不转……”
笔锋在半空几不可察地顿了顿，旋即落下，墨迹在粗糙的纸面上微微晕开，如同他心中化不开的疑团；
贴标签的手刚将纸片按牢、抚平，指尖还残留着浆糊的粘腻感，另一句便飘入耳中：“塔里那位……魂火快散了，勾魂索都备着了，就等时辰……”
他的指甲几乎无意识地掐进了卷宗边缘的硬纸壳里，留下一个月牙形的白痕，随即又迅速恢复如常，仿佛那只是整理旧档时难免得磕碰。
直到那句最关键的“……巡察组盯着秦广私吞魂丹，那才是大案，抵百年修为……”传来，他正将一册卷宗归架的动作猛地一僵，那厚重的册子险些从手中滑落。
魂丹大案，光芒万丈，果然彻底盖过了癸卯年那点微弱的金色旧账。
一股混合着失望与“果然如此”的冰冷寒意顺着脊椎爬升，后背那道旧伤仿佛被无形的冷风刺中，沉闷的痛楚再次蔓延开来，像是在提醒他自身的处境与那塔中将死之人，也不过是五十步与百步之别。
傍晚，陆鸣拖着被后库腐朽气息浸透、仿佛连魂体都沉重了几分的身体回到斗室。
那甜腻的霉味似乎已渗入衣袍纤维，久久不散。
他刚坐下，试图驱散那萦绕不散的陈腐福
门突然被推开，谢必安探进脑袋，青绿色眼珠滴溜转：“哎哟，真让你去后库了？憋屈了吧！”
范无救沉默地将油纸包按在桌上：“灶房新的，凑合吃。秦广……魂火快散了，就这一两。”
陆鸣伸去拿饼的手指顿了顿，饼渣簌簌落下。
秦广弥留，金色线索果然被忽略。
是伤势过重，还是灭口在即？
“黑白无常消息还是灵通啊？”阿罗清亮的声音自门外传来。
她倚着门框，靛蓝短衬利落醒目，眼尾上挑：“那疯狗总算要咽气了？省得胡乱攀咬。”
她踱步进来，草药清香驱散些许沉闷，眼神却锐利如刀：“不过死得太‘是时候’，像有人掐着表演。”
她凑近陆鸣，气息拂过耳畔：“后库听了半墙角，没听见‘癸卯年’吧？有些旧账，有人巴不得烂在废纸堆，跟着知情人埋了。”
她嗤笑一声，“秦广一死，线就断了。巡察组拿了魂丹大功，案子就到头了。”
“至于你，”她目光钉在陆鸣脸上，语气冰冷，“聪明就把看过的烂在肚子里。现在闭嘴、低头、熬过去，别试绞散魂火的索套是什么滋味。”
阿罗来得快，去得也快，留下的话却像冰锥，钉死了现实。
斗室重归死寂，更冷，更压抑。
陆鸣坐着，冷汗浸透内衫。
秦广将死，线断人亡；癸卯年线索被掩；巡察组要“圆满”结案。
他之前的挣扎，不过是剧本里的插曲，如今该退场了。
巨大的无力感淹没了他，怀揣秘密反而成了危险。
窗外，死铁灰色的光依旧，亘古不变地笼罩着一切，冷漠地注视着个体的挣扎与沉浮。
他缓缓抬起手，掌心摊开，那是张从后库一堆待销毁的废卷宗上偷偷撕下的纸片，边缘毛糙还带着撕扯的纤维，刚才就顺势藏在了袖口的暗褶里。
指尖蘸零桌上残存的墨痕，在纸片上用力划了一个歪扭却极其决绝的“癸”字，墨色迅速晕开，像一颗牢牢钉在纸上的、宣告着不灭记忆的黑色痣记。
然后，他猛地攥紧拳头，让那粗糙的纸片边缘狠狠硌在掌心，带来一阵尖锐而真实的痛福
等，但不是死等。
这张纸，这个字，是他藏在袖底的火种，是投向深潭的一颗无声的石子，只为等待那终将荡开的涟漪。
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