庆功的喧嚣，终将散去。
当最后一丝篝火的余烬被夜风吹冷，整个临时驻地，陷入了一种疲惫的、死寂的沉默。
指挥部里，煤油灯的火苗，有气无力地跳动着。
李逍遥独自一人，坐在地图前，一动不动，像一尊没有生命的石雕。
门帘被掀开。
赵刚走了进来。
他没有戴眼镜，那副象征着他文人身份的镜片，永远地碎在了将军岭的救护所里。
他的脚步很轻，却又显得异常沉重，每一步，都像是踩在所有饶心尖上。
他的手里，捏着几张薄薄的纸。
那几张纸，被他捏得变了形，上面，似乎还带着未干的泪痕。
他走到李逍遥的面前，站定。
他张了张嘴，喉结上下滚动，却一个字都发不出来。
那几张纸，仿佛有千钧之重，压得他喘不过气来。
李逍遥没有回头，也没有看他。
他只是看着地图上，那个被他用红蓝铅笔反复标记过的，名为【将军岭】的地方。
许久，他才用一种沙哑到几乎听不清的声音，开口。
“念吧。”
赵刚的身体，猛地一颤。
他闭上眼，又猛地睁开，眼眶里，早已布满了血丝。
他缓缓地，展开了手里那份名单。
那份，用鲜血与生命写就的名单。
他的声音，干涩，嘶哑，每一个字，都像是从喉咙里硬生生挤出来的。
“独立旅，一团，战前满编两千三百人。”
他顿住了，深深地吸了一口气，仿佛要用尽全身的力气，才能继续下去。
“此役，阵亡一千三百二十一人，重伤七百六十四人。”
“归建……二百一十二人。”
二百一十二人。
一个团，打光了。
李逍遥放在地图上的手指，微微蜷缩了一下。
赵刚的声音，在继续。
那声音，已经带上了无法压抑的哭腔。
“二团，战前满编两千二百五十人，阵亡一千二百九十五人，重伤八百零二人，归建……一百八十九人。”
“三团……”
“炮兵营……”
“警卫连……”
“侦察连……”
一个又一个冰冷的数字，从赵刚的嘴里吐出。
每一个数字背后，都是一个个曾经鲜活的、会笑会闹的生命。
指挥部里，死一样的寂静。
只有赵刚那压抑着巨大悲痛的、颤抖的声音，在空旷的房间里回响。
当他念到最后一个数字时，那几张薄薄的纸，终于从他无力的手中，飘落。
他再也支撑不住，捂着脸，蹲了下去，肩膀剧烈地耸动着，发出了野兽般的、痛苦的呜咽。
李逍遥缓缓地站了起来。
他弯下腰，将那几张散落在地的纸，一张一张地，捡了起来。
他的动作很慢，很轻，仿佛那不是纸，而是烈士们破碎的遗骨。
他将名单，重新整理好，拿在手里。
他翻开邻一页。
那是幸存者的名单。
密密麻麻，却又显得那么的稀疏。
他的目光，从那些熟悉的名字上一一扫过。
然后，他翻到邻二页。
阵亡名单。
那一页，比第一页，厚得多。
那一页上，每一个名字，都像一把烧红的刀子，狠狠地扎在他的心上。
他的手，开始不受控制地颤抖起来。
他的眼前，开始浮现出一张张鲜活的面孔。
那个总爱吹牛，自己枪法下第一的神枪手，他的名字在这里。
那个刚从家里赶回来，新婚妻子还在等他回去的排长，他的名字也在这里。
那个才十六岁，谎报了年龄，哭着喊着要参军，要为爹娘报仇的战士……
他的名字，也在这里。
一幕一幕，一声一声。
那些音容笑貌，如同潮水一般，涌进他的脑海，要将他的理智彻底吞没。
“噗——”
李逍遥猛地弯下腰，剧烈地咳嗽起来。
一口鲜红的血，从他的口中喷出，溅落在那份惨白的名单上，染开了一朵朵刺眼的、梅花般的血印。
他的心，像是被一只无形的大手，死死地攥住，然后狠狠地撕裂。
痛。
痛得无法呼吸。
悲伤，像瘟疫一样，在整个营地里蔓延。
李云龙的团部里。
这个不怕地不怕的汉子，正死死地盯着自己团的那份伤亡名单。
他的眼睛，红得像要滴出血来。
他看到了他的警卫员，虎子的名字。
他看到了他的一营长，那个跟着他从西路军一路杀出来的老兄弟的名字。
他看到了无数个，曾经跟着他大口喝酒、大口吃肉、大声骂娘的弟兄们的名字。
突然。
他发出一声野兽般的咆哮。
“啊——！”
他猛地抬起手，用那只完好的右手，一拳狠狠地砸在了身前的木桌上。
“咔嚓——！”
厚实的木桌，应声而碎，木屑四溅。
而他，却像是被抽干了所有的力气，缓缓地，缓缓地蹲了下去。
他抱着头，这个在枪林弹雨中连眉头都不会皱一下的铁血硬汉，像一个无助的孩子一样，发出了压抑的、痛苦的呜咽。
整个独立旅，都沉浸在这片巨大的悲伤之郑
没有一个人去庆祝那场伟大的胜利。
幸存的战士们，只是默默地，从后勤官那里，领回了牺牲战友的遗物。
一支擦得锃亮的步枪。
一个打光了子弹的弹药袋。
一封没有写完的家书。
他们默默地擦拭着那些还带着战友余温的武器，仿佛他们的主人，只是睡着了，明还会醒来，跟他们一起，去杀鬼子。
这支在将军岭上打出了赫赫威名的铁军。
它的骨头，被打断了。
它的精神，也濒临崩溃。
如何让这些幸存的战士，走出这片悲赡阴影？
如何告慰那上万名，长眠在地下的英灵？
这个沉重得足以压垮任何饶问题，落在了李逍遥的肩上。
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