镇上的布庄总飘着股淡淡的浆糊香，慕容雪站在柜台前，指尖轻轻划过那匹蓝底碎花布。布料上的雏菊绣得精巧，针脚细密得像沾了露水，她看了又看，终究还是缩回手。
“要我，这料子最配你。”林澈不知何时凑到身边，手里还攥着刚买的萝卜籽，“蓝盈盈的，像后山溪水里的。”
掌柜的在一旁搭话：“姑娘眼光好，这是苏州来的新货，就剩这一匹了。”他抖开布料，碎花在光下晃了晃，像落了满地星星。
慕容雪的指尖在布边蹭了蹭，轻声道：“太贵了。”
林澈却忽然把钱袋往柜台上一放，铜子儿“哗啦”滚出来：“掌柜的，包起来！”他数钱的手有点抖，却笑得格外亮，“就当……就当谢你给我补袖子的谢礼。”
慕容雪想拦，却被他按住手腕。他的掌心带着萝卜籽的土腥气，混着布庄的浆糊香，竟让人没法挣开。“你这是……”
“拿着吧。”他把包好的布料塞进她怀里，“冬做件夹袄，准暖和。”转身时撞在门槛上，踉跄了一下，引得掌柜的直笑。
出了布庄，风卷着落叶打在布料包上，发出沙沙的响。慕容雪捏着布角，忽然：“我给你做件新褂子吧，用这剩下的边角料。”
林澈的耳朵“腾”地红了：“不用不用，我那褂子还能穿。”话虽如此，脚步却慢了些，眼睛直瞟她怀里的布包，像只等着骨头的狗。
路过点心铺时，他忽然跑进去，出来时手里多了两盒桂花酥：“给张妈带一盒，咱们留一海”他把盒子往她手里塞，自己则拎着萝卜籽大步往前走，背影挺得笔直，像得了什么了不得的宝贝。
慕容雪看着他的背影，忽然想起今早他蹲在田埂上补袜子的样子——针脚歪歪扭扭，却把破洞缝得严严实实。她低头摸了摸怀里的布料，蓝底上的雏菊像在风里轻轻晃，心里忽然暖得像揣了个炭炉。
回到院子时，夕阳正落在灶房的烟囱上。林澈把萝卜籽倒进陶罐，慕容雪则把布料展开，铺在门板上。阳光透过布料，在地上投下细碎的花影，像撒了把碎金。
“你看，”她忽然笑了，指着布料上的一朵雏菊，“这花瓣上还有露珠呢。”
林澈凑过去看，指尖不心碰在她手背上，两人都像被烫了似的缩了缩。他挠挠头，转身往灶房走：“我去烧火，晚上煮萝卜籽粥吧？”
灶膛里的火“噼啪”燃起来，映得门板上的花影轻轻晃。慕容雪叠起布料，藏进衣柜最深处，仿佛藏起了个甜甜的秘密。窗外的风还在吹，带着布庄的浆糊香，混着灶房的烟火气，在空气里慢慢酿着，像在：日子还长，那些藏在布料里的心意，总会被一针一线，缝进寻常的朝朝暮暮里。
林澈端着萝卜籽粥进来时，见慕容雪正坐在灯下裁布。蓝底碎花在烛光里泛着柔和的光，她手里的剪刀沿着粉线游走，剪下的边角料落在脚边，像撒了一地雏菊。
“粥熬好了，放了些你晒的干桂花。”他把碗放在桌边，忍不住凑过去看，“这是……要做夹袄了？”
慕容雪点头，指尖拂过布料上的雏菊：“给你做件罩衣，配你那件灰布褂子正好。”她拿起一块边角料，往他身上比了比，“肩膀得放宽些，你总扛锄头，太紧了不舒服。”
林澈的耳朵又红了，挠着头徒桌边，端起粥碗口喝着。桂花的甜混着米香漫开来，他偷偷抬眼，看她低头裁布的样子——烛光照在她睫毛上，投下淡淡的阴影，针插里插着的彩色丝线，像极了她发间常别着的野花。
“明我去后山砍柴，顺便采些野棉花回来，”他忽然，“做里子用，比店里买的松软。”
慕容雪抬头笑了：“好啊，野棉花暖得很。”
第二日傍晚，林澈果然背着半篓野棉花回来，棉絮沾了他满身，像落了场雪。慕容雪赶紧递过布巾：“看你这一身，快擦擦。”她替他拍掉肩上的棉絮，指尖不经意碰到他脖颈，两人都顿了顿，空气里飘着野棉花的清香，还有点不清的甜。
夜里，慕容雪把野棉花摊在门板上晒，林澈搬来竹凳坐在旁边，帮她挑出里面的树枝。“时候我娘总，野棉花看着不起眼，填进袄子里，比丝绵还暖和。”他拿起一朵棉花，轻轻吹掉上面的尘土，“就像有些人，看着普通，心里却藏着热乎气。”
慕容雪没接话，只是加快了手里的动作。烛光下，野棉花白得像雪，落在蓝底碎花布上，竟像给雏菊缀上了星星。她忽然明白，林澈的“有些人”，或许的就是他们自己——没什么惊动地的本事，却能在寒夜里，为彼此添一捧暖，缝一件衣，熬一碗粥。
过了几日，罩衣快做好了，慕容雪在袖口绣了朵雏菊，针脚细密。林澈来取时，她刚把最后一针线剪断，线头在烛火上燎了燎，摁在布面固定。
“试试合不合身？”她把罩衣递过去。
林澈笨手笨脚穿上，罩在灰布褂子外面，不大不正合适。他对着铜镜转了转，咧开嘴笑了：“好看！比张裁缝做的还合身。”
慕容雪看着他的样子，忽然想起布庄掌柜的话：“这料子配你。”此刻看来，蓝底碎花罩在他身上，竟真的像后山溪水里的，清清爽爽，还带着点野趣。
“别总穿着干活，”她叮嘱道，“脏了难洗。”
“知道啦。”林澈脱下罩衣，心翼翼叠好，放进怀里，“等过年走亲戚时穿，保管让他们眼馋。”他忽然从怀里掏出个纸包，递过来，“给你的，布庄新到的胭脂，桃花色的。”
纸包里的胭脂透着淡淡的香，慕容雪捏着胭脂盒，心里像被野棉花填得满满的，软乎乎的暖。
窗外的月光落在蓝底碎花布上，雏菊仿佛活了过来，在风里轻轻晃。她知道，这件罩衣，这盒胭脂，还有野棉花的暖，都会像那些雏菊一样，被缝进日子里，酿成往后岁月里，想起就心头发烫的甜。
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