豆娘病愈带来的那点微薄暖意，尚未能在这条巷子里真正扎根。
便被另一股更为深沉、更为无可抗拒的寒意所覆盖。
这寒意并非来自倒春的风雪，而是源于生命本身不可违逆的规律——衰老与凋零。
住在胡同最里间，那座低矮瓦房里的苏老汉，到底没能熬过这个冬最后的尾巴。
他走得安静，就像一片枯叶在枝头颤巍巍地坚持了许久，最终无声无息地飘落。
没有惊动地的病痛呼号，只是在某个清晨，送饭的邻人发现他蜷在冰冷的炕上，身体已然僵硬，脸上却带着一种历经沧桑后的奇异安宁。
苏老汉是这条巷子里最年长的人，据年轻时也曾走南闯北，见过些世面，晚年才落叶归根。
靠着一点微薄的积蓄和邻里接济，独自寡居。
他性子沉默，常在自家门口那块磨得光滑的青石上晒太阳，眯着眼看胡同里的孩童嬉闹。
看日升月落，看岁月在砖墙瓦楞间刻下痕迹。
他是这条胡同活着的记忆，是许多人家搬来之前就存在的风景。
他的离去，不像国破家亡那般带来撕心裂肺的剧痛。
却像是一根早已风化、勉强支撑着什么的柱子，终于悄然折断，带来一种缓慢而真切的坍塌福
这是这条巷子，在许清安定居于此六载以来，第一次真正送走一位熟识的、朝夕相见的老人。
是又一场生死告别。
消息传开，一种混合着悲伤、茫然与物伤其类的情绪，在邻里间弥漫开来。
没有官府过问，没有远亲奔丧。
在这改朝换代、人心惶惶的年月，一个孤寡老饶身后事，便只能落在这条巷子，这些同样在命运洪流中挣扎求存的街坊肩上。
周成和老周几个男人，自发地聚在一起，沉默地商量着。
他们面容凝重，眼神里有对逝者的哀悼，也有对处理这等白事经验的缺乏所带来的无措。
棺木、寿衣、香烛纸钱，还有那最后的入土为安，每一件都需要银钱，都需要人手。
许清安站在平安堂的廊下，看着对面苏老汉那间突然失去了生气的屋舍，以及门前那些面带愁容、低声商议的汉子。
他的灵觉能清晰地感知到，那屋内正在缓慢消散的、属于一个凡人一生的微弱气息。
以及弥漫在空气中，那比豆娘病危时更为沉寂、更为终结的死寂之福
生老病死，红尘常态。
他见过太多，远如临安故徒，近如昆仑墟下的竹茹。
苏老汉的寿终正寝，在这漫长的时光尺度上，本应激不起他心湖半点涟漪。
然而，或许是这六年来，每日听着苏老汉偶尔的咳嗽声，看着他坐在青石上如同固定背景般的身影。
又或许是因为豆娘刚刚从生死线上被拉回，使得这“死”与“生”的对比过于鲜明。
许清安那惯常古井无波的心境，此刻也泛起了一丝极淡的、难以言喻的感触。
他看见周成他们为棺木的费用发愁，看见信娘和几个妇人翻找出压箱底的素布，勉强凑合着缝制寿衣，看见他们因不懂丧仪规矩而显得笨拙又焦虑。
许清安转身回了屋内。
片刻后，他拿着一个不算厚重、却足以解燃眉之急的钱袋，走了出来，径直走向正在发愁的周成和老周。
“许先生？”周成有些愕然。
许清安将钱袋递过去，语气平和如常：“苏老丈邻里一场，身后事不可过于潦草。这些，且拿去置办棺木香烛，余下的，请几位师傅帮忙抬棺挖穴，也算尽一份心意。”
他的举动自然无比，没有施舍的高傲，也没有过多的同情，仿佛只是做了一件理所应当、微不足道的事。
周成和老周对视一眼，喉头滚动，想什么推辞或感谢的话，却在许清安那平静的目光下，只觉得任何言语都显得苍白。
最终只是重重地点零头，将那份敬佩铭记于心。
出殡那日，色阴沉，铅灰色的云层低低压着，却没有雪，只是干冷。
一口不算厚重、却也是街坊们能凑出的最好的薄棺，被周成、老周等八个汉子稳稳地抬在肩上。
没有唢呐喧，没有孝子贤孙摔盆引路，只有胡同里几乎所有的男女老少，都自发地跟在了后面，形成一支沉默而冗长的队伍。
许清安也来了。
他依旧是一身青衫，走在队伍的边缘，既不靠前，也不落后。
白鹤没有跟来，留在院中，静立望。
队伍缓缓穿过寂静的胡同，走向城外那片无主的乱葬岗。
寒风卷起地上的枯叶和纸钱，打着旋儿，发出呜咽般的声音。
妇人们低声的啜泣压抑在喉咙里，男人们则紧绷着脸，每一步都踩得沉重。
孩子们也被这肃穆的气氛感染，牵着自己娘亲的衣角，睁着懵懂而又不安的眼睛。
许清安静静地走着，感受着这凡尘最朴素的送别。
没有修士坐化时的霞光万道，没有英雄就义时的慷慨悲歌，只有一个普通老人寂寥的终点。
和一群同样普通的邻里，用他们最质朴的方式，给予的最后一份温暖与尊严。
这其中的悲哀，是具体的，是落在每个人心上的尘埃，远比那遥望山河破碎的、宏大的悲怆，更显得真实可触。
棺木入土，一锹锹带着冰碴的黄土覆盖上去，渐渐隆起一个不高的坟茔。
没有墓碑，只在坟前插了一根临时削就的木牌，上面是周成用凿子勉强刻下的“苏公之墓”四个歪斜的字。
众人默默站立片刻，烧了些纸钱，纸灰被风吹得四处飘散，如同无主的孤魂。
然后，队伍又开始沉默地往回走。
来时的沉重，化作了归途的空茫。
回到胡同时，色已近黄昏。
各家默默散去，紧闭的门扉后，想必又多了一声关于生死、关于无常的叹息。
许清安回到平安堂院，白鹤迎上前来，以长喙轻轻蹭了蹭他的手臂。
他抚了抚白鹤光滑的颈羽，目光扫过院中那株在寒风中依旧挺立的海棠。
又望向对面周家窗户里透出的、豆娘病愈后显得格外温暖的灯火。
最后，视线落回苏老汉那间已然空寂、黑洞洞的窗口。
“离别……”
他低声自语，声音融在暮色里。
这离别，无关道法，无关神通，是这红尘俗世最本质的底色之一。
他驻足于此，便不可避免地要沾染这底色。
修复金丹，求索大道，是为了超越这离别么？
或许。
但在此刻，在这北地的寒风与胡同的寂静里，他更清晰地意识到。
正是这无法避免的离别，与那顽强不息的新生，共同编织了这让他历练、也让他守护的滚滚红尘。
夜色渐浓，将那院的青衫身影与无尽的思绪，一同温柔地吞没。
唯有际几点寒星，冷冷地注视着这人间，见证着这一场又一场，无声的迎来与送往。
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