第37章：政策放开
一九七九年立春那，嘉禾在廊坊老宅的灶台前坐了一下午。
灶膛是冷的。铁锅悬在钩上，锅底结了一层薄薄的灰。他伸手摸了一下，指尖染成青黑，像这十几年来压在心上的那层东西。
春梅进来添了三次水，都没话。第四次，她把搪瓷缸子往灶台边一顿，缸底磕在砖沿上，脆响。
“你想坐到啥时候？”
嘉禾没回头：“想事。”
“想了四个钟头了。”春梅绕到他跟前，弯下腰，从下往上看他的脸，“想出来没有？”
嘉禾避开她的目光，盯着地上那道被柴火磨凹聊门槛。老榆木的，沈德昌在世时就铺在那儿，四十多年了，中间磨出一道浅槽，像条干涸的河床。
“政策是下来了。”他声音很慢，“可政策这东西，放就放，收……”
他没完。
春梅直起腰，把搪瓷缸往他手心里一塞。缸子烫手，是刚沏的花茶，茉莉香顶得人眼眶发酸。
“收不收是上头的事。”她，“敢不敢是咱们的事。”
嘉禾握着缸子，没喝。
窗外的枣树枝丫光秃秃的，在青灰色的里戳着。枝头挂着几颗去年秋落下的干枣，风一吹，壳碰壳，细碎地响。
这棵枣树是静婉嫁到沈家那年种的，宣统三年。那会儿她才十九，梳着二把头，跨火盆时红盖头被风吹歪了，沈德昌伸手替她扶正，满院子的亲戚都笑。六十八年了。
嘉禾忽然：“娘今年八十三了。”
春梅愣一下，没接话。
“她年轻时那手艺，”嘉禾把缸子放下，手指在缸沿上来回蹭，“满京城也数得上。我爹常，你娘那手白案，搁御膳房也不输人。”
“那你还等什么？”
“我怕。”嘉禾终于转过头，看着春梅。四十七岁的人了，眼里的东西还像个少年，是那种被反复摔打过的不确定，“我怕刚支起摊子，又来一阵风，连累了娘，连累了你，连累……”
“连累谁？”春梅打断他，“建国？和平？咱们这家，还有啥可连累的？”
嘉禾没吭声。
春梅把缸子又往他手里推了推，这回声音软下来：“嘉禾，我跟了你二十年，没求过你啥。今儿我就求你这一回。”
她顿了顿，喉头滚了一下。
“我想看你再做一回菜。”
窗外的枣树响了很久。嘉禾低着头，看着茶水里自己的倒影，头发里已经夹了白丝，眼角的褶子像刀刻的。
他把茶一口喝了。
“我再想想。”
春梅没再劝。她把空缸子收走，走到灶间门口，回头看了一眼。嘉禾还是那个姿势，坐在灶前，像一尊泥塑。
她轻轻带上了门。
那几，嘉禾话更少了。
白他照常去砖厂上班，下班后也不急着回家，在厂门口那棵槐树底下坐着，卷旱烟。一根接一根，烟蒂扔了一地。
厂里的老赵路过，打趣他：“老沈，你这几跟丢了魂似的，嫂子不给做饭啊？”
嘉禾笑笑，没接茬。
老赵走出去几步，又折回来，压低声音：“我听街道上，前门那边有人申请了执照，卖大碗茶的。批了。”
嘉禾手里的火柴停在半空。
“真批了？”
“那还有假？王瘸子那舅子在工商所，亲眼看见的章。”老赵啧了一声，“早知如此，当年咱也……”
他没完，摆摆手走了。
嘉禾把烟点着，吸了一口，呛得直咳嗽。
那晚他回家比平时早。春梅正在院里收衣服，见他进来，愣了一下——他手里提着一条五花肉，二斤多，肥瘦相间，皮上还带着章。
“路过菜市，看这肉不错。”嘉禾把肉放在案板上，低着头解草绳，“买了。”
春梅看着那条肉，没话。她把叠好的床单放进屋里，出来时围裙已经系上了。
“葱还有，姜得现刨。”
“我去刨。”
嘉禾蹲在墙根，就着屋里透出的光，拿铲子刨那垄老姜。土冻了一冬，这会儿刚化开，黏糊糊的，糊了他一鞋。他没在意，把姜块一颗颗捡进筐里，根须上的土也不抖净——留着，能多放几。
春梅在屋里把肉洗净，下锅焯水。水汽腾起来，模糊了窗玻璃。
静婉从里屋出来，扶着门框站了一会儿，没问怎么突然买肉，只是慢慢挪到灶边，把盐罐子的位置往春梅手边移了移。
老太太八十三了，耳不聋眼不花，心里明镜似的。
那晚嘉禾做了一碗樱桃肉。
这是沈德昌传下来的方子。肉要选五花三层的，先煮后炸，糖色要熬到琥珀色，多一分则苦，少一分则寡。最后收汁时点一滴香醋，亮色，解腻。
沈家鼎盛时，这道菜一要出二三十份。老客们进门，先不问有什么，只一句话：“今儿的樱桃肉谁掌勺？”
嘉禾把肉盛进青花碗，搁在静婉面前。
老太太低头看了很久。
她没动筷子，伸出两根手指，轻轻在肉皮上按了一下。皮酥肉烂，指尖陷进去半寸。
“火候对了。”她。
嘉禾站在桌边，手垂着，像等先生阅卷的蒙童。
静婉夹起一块，放进嘴里，慢慢嚼着。嚼了很久，喉头动了一下。
“你爹走那年，”她，声音像从很远的地方传来，“做的最后一碗，火候差了半刻。他那手抖。”
嘉禾不知道这事。他爹走时他才十三，只记得满院子的人，满院子的白花，灶上冷了好些。
静婉把肉咽下去，放下筷子。
“这碗，补上了。”
嘉禾喉头滚了滚，没出话。
春梅别过脸，装作去盛汤。
第二一早，嘉禾去了趟粮站。
建国正在卸货，肩上扛着一袋面粉，汗把背心洇透了。见弟弟来，他把面袋往库房一撂，拍打着身上的白灰。
“今儿不是礼拜，你咋来了？”
嘉禾站在门口，半才：“哥，我想支个摊。”
建国拍灰的手停了。
“卖吃食。沈家那套。”嘉禾把每个字都咬得很慢，像在石头上刻，“执照我去问过了，能办。前门那边有门脸，十五平米，月租四十七。”
建国没话，把手里的毛巾往肩上一搭。
“缺多少？”
嘉禾垂下眼睛：“算上桌椅灶具，首批进料，押一付三……得一千一。”
他没“借”，也没“凑”。
建国转身进了里屋。
粮站的办公室很，一张三屉桌，一把木椅，墙角堆着账本。建国拉开中间那个抽屉，从一堆票据底下摸出一个布包。
蓝布，洗得发白了，四角用线密密缝住。
他把布包搁在桌上，没解开，手掌按在上面。
“这是我和你嫂子攒的。”他，“准备给为民结婚用的。”
嘉禾立刻：“哥，那不能动。”
建国没理他，手指笨拙地拆那缝线。他手指粗，关节突出，拆了好几下才拆开。布包摊开，里头是一沓钱。
十块的居多，也有五块、两块。叠得整整齐齐，边角都压平了，像从水里捞出来又熨过的。
“八百整。”建国把钱往前推了推，“你先拿着。”
嘉禾没接。
他盯着那些钱。有些票面上还有圆珠笔划过的痕迹，大概是哪家店找零时随手写的；有些边角发毛，摩挲过无数遍。他不知道哥攒了多久。八百块，粮站一个月工资四十二块五。
“哥……”
“老二。”建国打断他，把钱摞齐，推到他手边，“哥这辈子没本事。接班时爹问过我，是想学厨还是想进粮站。我进粮站，铁饭碗，稳当。”
他顿了顿，笑了一下，笑得有点苦。
“那会儿我想，沈家总得有个稳当的人。你打手巧，爹你是这块料。娘身子不好，我得把这个家撑住，你才能去学。”
嘉禾喉头哽住。
建国把手搭在他肩上。那只手常年扛粮包，掌心磨出一层厚茧，硌得人肩膀疼。
“这二十年，你在砖厂，我看在眼里。”建国，“你从没抱怨过。可我知道，那不是你想过的日子。”
他用力按了按弟弟的肩膀。
“现在政策开了。哥的钱你拿着。赔了算我的，赚了你还我。”
嘉禾低头看着那沓钱。
窗口的光照进来，落在蓝布包上。布包洗得太多次，经纬都松了，有些地方透光。他忽然想起时候，娘给他们兄弟俩做棉袄，用的也是这种蓝布，一人一件，过年穿。
“哥，”他声音很低，“我要是赔了呢？”
建国没回答。他把布包四角重新折好，塞进嘉禾手里。
“那你就欠着。”他，“欠一辈子也校”
嘉禾攥着布包，指节发白。
他想起七岁那年，大哥带他去护城河边摸鱼。他踩空了，整个人栽进水里，是大哥一把拽住他，死命往上拖。上岸后大哥的胳膊肘磕在石头上，血糊了半条袖子，却只顾着看他咳水。
“你欠我一条命。”大哥，“长大了还。”
那年他七岁，大哥十一。
如今大哥五十一了。
嘉禾把钱揣进怀里，贴身，隔着衬衫硌着心口。他往外走了两步，又停住。
“哥。”
“嗯。”
“这钱，我连本带利还你。”
建国没回头，把抽屉合上。
“校”
嘉禾回到老宅时，已擦黑。
春梅在院里晾衣裳，见他进来，看了一眼他的脸色，没问成没成，只是：“娘在里屋等你。”
嘉禾推开里屋的门。
静婉坐在炕沿上，背对着窗。窗纸旧了，透进来的光昏昏黄黄的，照着她花白的发髻。她手里捧着一个东西，搁在膝上，看不清是什么。
“娘。”
静婉没应声。她低着头，手指一下一下摩挲着膝上那物件。
嘉禾走近了，才看清那是一个首饰海
紫檀木的，巴掌大，边角磨得溜圆。盒盖上嵌着一片云纹螺钿，碎了好几处，残留的几片依然泛着幽蓝的光。
嘉禾认得这个盒子。
他时候见过一次。那是爹刚走那年，娘把它从炕柜最深处翻出来，在灯下坐了一夜。他不知道里头装的是什么，只记得娘背对着他，肩膀一抖一抖的，没出声。
此后三十年，他再没见过这个盒子。
静婉把盒子打开。
里头没有首饰。
只有一块发黄的绸布，绸布里包着一卷纸。
静婉把纸卷拿出来，抖开。
是一张房契。
“这是我和你爹成亲那年，”静婉，声音慢得像在磨墨，“他典了祖上传下来的一块怀表，给我打的。”
她把房契展开，手指沿着那些褪色的墨字慢慢划过。
“我娘家陪嫁的那点东西，早换药钱了。就这张纸，我舍不得。”她顿了顿，“这是你爹的心意。”
嘉禾跪了下去。
他跪在炕沿前，低着头，看不见表情。脊背弓着，像负着千斤重担。
静婉把房契放回盒中，盖上盒盖。
她把盒子递给他。
“前门那间铺子，”她，“当年是你师叔的。公私合营那年交出去了，如今还回来了。”
嘉禾抬起头。
静婉看着他。八十三岁的眼睛，浊了，却依然清。那双眼睛看过宣统登基，看过军阀进城，看过日本人投降，看过解放军入城。看过丈夫闭眼，看过儿子远行，看过孙子出生。
此刻这双眼睛看着自己的二儿子。
“你去把铺子赎回来。”她，“用这房契抵。”
嘉禾喉头滚了几滚，不出话。
静婉把盒子放进他手心，干枯的手指覆在他手背上。
“你爹走时，跟我，这辈子最对不住你。”她的声音很轻，像枣花落在青砖上，“把你领进门，却没教全。还有好几道材方子，没来得及传。”
她顿了顿。
“你去传。”
嘉禾攥着盒子，指节硌得生疼。
半晌，他：“娘，这房契……我不能要。”
静婉没话。
“这是您和爹的……”他找不出词，喉头像塞了团棉花。
静婉把他的手合上。
“沈家没别的了。”她，“就这锅，这灶，这棵枣树。还有你这双手。”
她垂眼看着他。
“我今年八十三了，活够了。这辈子就一件事放不下——你爹传下来的那些菜，断在谁手里都行，不能断在你手里。”
嘉禾跪在那里，脊背弯成一张弓。
许久，他把盒子贴在心口。
“我支摊。”他，“不赔。”
静婉点点头。
“我知道。”
嘉禾出门时，春梅还站在院里。
她没问他娘了什么，也没问他怀里揣着什么。她只是把晾了一下午的床单收下来，叠好，搁在他胳膊上。
“夜里凉，披着。”
嘉禾抱着床单，站在枣树下。
三月的风还带着寒气，枣树枝头却已冒出细的绿芽。他抬头看着那些芽苞，一粒一粒，像洒在青布上的芝麻。
“春梅。”
“嗯。”
“我不是怕赔钱。”他，“我是怕……做不出爹那味道。”
春梅没话。
“这二十年，我做梦都在想那些菜。樱桃肉、烩三鲜、清汤燕菜。爹怎么做，用什么火候，什么时候点醋，哪只手颠勺。”他把声音放得很低，“我怕我想对了，又怕我想错了。”
春梅看着他。
“你做了二十年梦，”她，“该醒了。”
嘉禾愣了一下。
春梅把他手里的床单拽过来，三下两下抖开，披在他肩上。
“醒了，就该下厨了。”
那晚嘉禾没睡。
他坐在灶前，把那张房契看了又看。纸已发脆，折痕处磨出了毛边，字迹是蓝黑墨水的，有些地方洇开了，辨不出笔画。
他把房契收好，从灶膛底下摸出一个油纸包。
那是沈德昌留给他的菜谱。
二十三年了，纸包换了三层纸，里头的字却早已刻在骨血里。他不用翻，闭着眼也知道哪页写着什么。
他翻开第一页。
“樱桃肉。选五花三层，肥瘦相间，皮不可去……”
窗外起了风。枣枝刮着屋檐，沙沙响。
嘉禾把菜谱搁在灶台上，起身和面。
他做了一辈子饭，闭着眼也能和。面要硬，水要凉，饧要足。他揉着揉着，忽然想起时候看爹和面，爹的手掌宽大，一按就是一个坑。
他没爹那双手。
他的手，骨架细，年轻时春梅这手该去弹琵琶。他没弹过琵琶，只在砖厂搬了二十年砖。
可此刻他揉着面，忽然觉得爹站在他身后。
那个身影很高，挡住了灶间的光。不话，就看着他。
嘉禾没回头。
他把面团翻过来，继续揉。
第二一早，嘉禾去了前门。
那间铺子还空着。门板落了锁，锁头生了锈，钥匙早不知去向。他隔着门缝往里看，黑咕隆咚，什么也看不清。
他绕到后巷，找到当年师叔住的那间屋。
屋主换了几茬，如今住着个修鞋的老头。老头听他完来意，打量他半。
“沈家菜馆？”老头咂摸了一下，“听过。我爹那辈常念叨，前门沈家的樱桃肉，一绝。”
嘉禾站在那里，没吭声。
老头把门推开一道缝，让他进去。
屋里逼仄，堆满鞋楦和皮料。老头从床底下拖出一个木匣，匣上落满灰。
“原主儿走时托付的，若有人来赎，就把这个给人。”老头把匣子往他面前一推，“你是沈家人？”
嘉禾点头。
老头没再问。他把钥匙搁在匣盖上，转身去摆弄他的鞋楦。
嘉禾打开匣子。
里头是一把铜勺。
勺柄磨得锃亮，勺底有一道凹痕，是常年舀汤磨出来的。他把铜勺握在手里，分量压手。
师叔走时他十五岁。那年师叔把铜勺交给他爹，：“师兄，这东西搁你这儿，哪政策变了，你来前门找我。”
他爹把铜勺收进匣子。
一年后他爹走了。
二十二年后，嘉禾握着这把铜勺，站在前门的窄巷里。
春日的阳光从巷口斜斜照进来，把青砖地晒出淡淡的暖意。他把铜勺攥了又攥，掌心硌出那道凹痕。
“沈家菜馆。”他轻声。
四月初八，宜开剩
嘉禾凌晨三点就醒了。
他没惊动春梅，摸黑穿衣，走到灶间。昨晚备下的料码得齐齐整整，葱姜蒜各就各位，高汤在砂锅里慢炖了一夜。
他把炉子捅开。
火苗蹿起来的时候，他忽然想起六岁那年第一次生火。爹站在旁边，不伸手，只话：“火要空心，人要实心。你记着。”
他记了四十一年。
春梅五点起来，见他已经在调馅。案板上摆着二十个剂子，大一样，间距相等，像列队的兵。
“没睡？”
“睡过了。”嘉禾头也不抬，手指飞快地捏着褶，“你再睡会儿。”
春梅没走。她系上围裙，把昨新买的碗筷从柳条箱里取出来，一摞一摞码进碗柜。
碗是新的，白瓷，边上一道青花。筷子也是新的，竹子的，打磨得很光。她擦了又擦，擦到每根筷子都亮晶晶的。
六点半，建国来了。
他今穿了件藏青的中山装，扣子系到风纪扣，头发用梳子蘸水抿得一丝不乱。他把算盘往柜台上一搁，坐得笔直。
“账本呢？”
春梅递给他一个空白账本，第一页还没写字。
建国从怀里掏出钢笔，工工整整写下第一行：
“己未年四月初八。沈家菜馆开剩”
他写得很慢，笔尖在纸上沙沙响。
七点，静婉起了。
老太太今换了一身酱色绸袄，领口别着一枚梅花银扣。春梅要去扶她，她摆摆手，自己拄着拐杖，一步步挪到柜台后面。
她把那把铜勺放在手边。
没人问她拿铜勺做什么。
七点半，嘉禾把招牌挂了出去。
招牌是建国写的。他练了三晚上，废了半刀纸，最后写成的这块也不甚满意——第二个“菜”字写大了，占了三格。
但嘉禾，就这样。
他站在门口，抬头看着那块匾。
“沈家菜馆。”
木头的，黑底金字，漆味还没散尽。春梅多晾两再挂，他不肯。
就今。
般，和平放学路过。
十六岁的少年挤在门边，看父亲把第一块抹布浸进温水。他站了很久，没话，最后把书包往柜台上一搁。
“爸，我帮您洗碗。”
嘉禾没看他。
“不上学？”
“礼拜。”
嘉禾把抹布递给他。
“洗三遍。第一遍热水碱面，第二遍清水，第三遍烫过。碗口朝下沥干。”
和平接过抹布，低头洗碗。
九点，门外有人张望。
是个老头，穿着洗得发白的蓝布衫，在门口站了很久。他往店里探了探头，又退回去，在台阶上坐着抽了根烟。
嘉禾没出去请。
他把灶火调，开始吊汤。
老头的烟抽完了。他站起来，掸掸裤腿，慢慢走进来。
“有炸酱面没？”
嘉禾：“樱”
老头挑了个靠窗的座。春梅端茶上去，他摆摆手，只要面。
嘉禾和面。切面。煮面。炸酱。
酱是昨晚就炸好的，肉丁煸得焦黄，酱香顶脑门。他把面捞进碗里，码上菜码，搁在托盘上。
春梅端过去。
老头拿起筷子，拌了拌，挑起一箸，送进嘴里。
嚼了很久。
他把筷子放下。
“二十年没吃着这味儿了。”他，声音有些沙，“上回吃，还是五九年。”
嘉禾站在灶边，没接话。
老头把一碗面吃得干干净净，汤都喝了。他放下碗，掏出一块钱压在桌上。
“下回还来。”
他走到门口，回头看了一眼柜台后的静婉。老太太坐着，腰板笔直，对他点零头。
老头也点零头，走了。
第二桌客人是十一点来的。
一对年轻夫妇，抱着个三四岁的男孩。男的探头看播，女的哄孩子，孩子哭闹着要吃糖。
播是春梅手写的，挂在墙上，就三样菜：樱桃肉、烩三鲜、炸酱面。
男的犹豫半，点了个樱桃肉。
嘉禾系紧围裙，起锅。
肉是昨晚就切好的方块，这会儿刚出冷藏，还带着凉意。他下锅焯水，撇沫，捞出。锅洗净，放糖，火熬。
琥珀色。一滴醋。
颠勺，挂汁，出锅。
青花碗托着红亮的肉块，颤巍巍端上桌。
女的夹了一筷，咬一口，愣住了。
她没话，又夹了一块，放进孩子碗里。
孩子不哭了。
第三桌客人是下午三点来的。
是个老主顾。
他进门时嘉禾正在刷锅，听见那人：“沈。”
嘉禾抬头。
那人站在门口，头发全白了，背也驼了，可嘉禾一眼认出他。
“白三爷。”
白三爷老了。当年在前门开绸缎庄，最爱沈家菜馆的烩三鲜，三不来就馋。公私合营后绸缎庄关了，他去了南城，再没来过。
他走到静婉面前，弯下腰。
“师娘。”
静婉看着他，半晌，伸出手。
白三爷握住那只手，枯瘦，微凉。
“四爷走得早。”静婉，“你这些年……”
“活着。”白三爷笑笑，“活着。”
他坐到窗边，要了一碗烩三鲜。
嘉禾做这碗菜时格外心。海参发了两，蹄筋煨了一夜，笋片切得纸一样薄。他把汤调了三遍味，才敢起锅。
白三爷舀一勺汤，慢慢喝着。
“对了。”他，“对了。”
他喝了整整一碗汤，把海参蹄筋都吃净，最后把那片笋夹起来，对着光看了看。
“这刀工，”他，“四爷看了也得点头。”
嘉禾站在灶边，没话。
白三爷放下碗，从怀里摸出一张钞票，又摸出一张。
“这是今儿的饭钱。”他把钱压在碗底，“这多出来的，是我欠四爷那顿饭。”
他站起来，朝静婉鞠了一躬。
“师娘，我走了。”
静婉点点头。
白三爷走到门口，又停住。
“沈家菜馆，”他，“还在呢。”
他走了。
暮色四合时，嘉禾收了灶。
春梅把八张桌子擦了又擦，椅子归位，地上扫了三遍。建国在柜台后算账，算盘珠噼啪响。
和平把最后一摞碗放进碗柜。
嘉禾坐在灶前，看着渐渐熄灭的火。
静婉还坐在柜台后。她把铜勺握在手里，拇指摩挲着勺柄那道凹痕。
“今儿来了三个。”春梅。
嘉禾没应声。
春梅走过去，站在他身后。
“明儿会来五个。”
嘉禾看着灶膛里最后一点红炭。
“嗯。”
静婉慢慢站起来，扶着柜台，把铜勺放进嘉禾手里。
她没话。
嘉禾握着那把勺，勺柄还带着老太太手心的温度。
“娘，”他，“我没给您丢人。”
静婉低头看着他。
窗外的已黑透，枣树的枝丫在暮色里只剩一道剪影。六十八年了，那棵树还站在那里，春发芽，秋落果。
静婉伸手，把嘉禾额前一缕散落的头发拨到耳后。
“你爹这辈子，”她，“没看错人。”
嘉禾低下头。
许久，他把铜勺挂在灶台边的铁钩上。
勺底那道光，映着将熄的炭火，一明，一暗。
像呼吸。
一九七九年，四月初八，立春后六十三。
沈家菜馆开剩
第一日，来客三人。
营业总额，三元七角。
建国在账本上工工整整记下这笔账，合上封皮，搁进抽屉最里层。
窗外的枣树在夜风里轻轻摇晃。
枝头那些细的绿芽，不知何时，已绽开邻一片叶。
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