巴黎的清晨总带着点蒙眬的雾，像被打翻的牛奶，泼在蒙马特高地的屋顶上。
沈梦雪是被冻醒的，冷汗浸透了真丝睡裙，后背黏在冰凉的床单上，像敷了层湿冷的苔藓。
她坐起身时，臀上的旧伤突然抽痛，让她倒抽一口冷气——才想起这具身体的伤，原是连梦里都带不走的。
梦里的场景还在眼前晃。
铁栅栏外的阳光刺眼，火艳和雪辞穿着灰扑颇奴隶装，被布家的暗卫推搡着往前走，雪辞的粉色裙摆破了个大洞，露出的腿上满是青紫的瘀伤。
她们回头看她的眼神，像两汪干涸的泉，里面没有恨，只有认命的麻木。
而她自己，被沈磊按在观刑台上，臀上的肉早就烂得不成样子，鞭子抽下来时，连疼的知觉都快没了，只剩血珠顺着大腿往下淌，在石板上积成的一滩。
“计划失败了。”
沈磊的声音在梦里响，像敲钟的锤，“你看，她们本来可以安稳活着的。”
沈梦雪扶着额头，指腹摸到一片冰凉的湿——不知是汗还是泪。
她下床时，脚步依旧是瘸的，每走一步，臀上的伤就像被钝刀子割一下，提醒她那不是梦。
一年了。
从偷偷给星渊分部发密信，到买通布家的暗卫，再到伪造奴隶转移文书，她像只织网的蜘蛛，不眠不休地搭着通往自由的桥。
可就在昨，最后一批接应的人手被沈磊的暗卫截获，连带着她藏在油画后的密信，全摆在了沈磊面前。
输得连底裤都不剩。
阳光透过落地窗照进来，在地毯上投下菱形的光斑，落在她刚换上的白裙子上。
裙摆扫过脚踝时，她突然想起雪辞最喜欢的那条草莓裙，此刻大概已经被扔进了沈家后院的焚化炉。
“醒了？”
沈磊的声音从门口传来，手里端着杯黑咖啡，黄色瞳孔在晨光里亮得吓人。
沈梦雪转过身，脸上还带着刚睡醒的迷茫，膝盖却控制不住地发软——这是挨了太多打后的本能反应。
“爸爸。”
她轻声叫，声音里带着刻意装出来的乖巧，眼底的紫色却像蒙了层灰，再也亮不起来。
沈磊走进来，目光在她瘸着的腿上顿了顿，没话，只是把咖啡放在床头柜上。
杯底与木质桌面碰撞的轻响，却让沈梦雪的肩猛地一颤。
她知道，这场较量，她彻底输了。
就像巴黎街头那些被踩碎的马卡龙，再精致的甜，也抵不过现实的碾压。
而她和火艳、雪辞，大概这辈子都只能困在这座金色的牢笼里，看着外面的阳光，却再也摸不到了。
巴黎的雨下了整整三，像扯不断的银线，缠得人喘不过气。
沈梦雪坐在窗边的丝绒沙发上，手指无意识地抠着暗纹。
她的声音很轻，带着雨后的潮湿，像片被打蔫的叶子：“爸，我不想在巴黎了，我想回家。”
深紫色的裙摆铺在沙发上，却掩不住她坐姿里的僵硬——臀上的伤还没好，稍微动一下就疼得钻心。
沈磊握着咖啡杯的手顿了顿，黄色的瞳孔在氤氲的热气后看过来，像在审视一件失而复得的藏品。“怎么突然想通了？”
“不想了。”沈梦雪低下头，卷发散下来遮住半张脸，声音闷在发间，“斗不过你。”
窗外的雨敲打着玻璃，噼啪作响，像在替她没出口的话伴奏。
她想起昨夜被搜走的最后一封密信，火艳的字迹娟秀，写着“姐姐，我们等你”，此刻大概已经化作壁炉里的灰烬。
是啊，她怎么可能斗得过沈磊。
他是活了几百年的神，是站在权力金字塔尖的人，而她呢？
不过是个十七岁的少女，连自己的身体都控制不住，连偷偷哭一场都要选好时机。
沈磊放下咖啡杯，起身走到她面前。
月白锦袍的下摆扫过地毯，带起一阵淡淡的明前茶香。
他弯腰，指尖挑起她的下巴，强迫她抬头。
“知道就好。”他的声音很轻，指尖却带着不容反抗的力道，“你以为那些动作能瞒得过我？从你给星渊分部发第一封密信开始，我就知道了。”
沈梦雪的睫毛颤了颤，没话。
眼泪在眼眶里打转，却倔强地不肯掉下来——她早就过了用眼泪换同情的年纪。
“回房收拾东西吧。”
沈磊松开手，转身走向落地窗，“下午的飞机。”
沈梦雪站起身时，脚步依旧是瘸的。
深紫色的裙摆扫过地板，像拖着一片沉重的阴影。
她走到门口，突然停住，背对着沈磊轻声：“爸，我真的……不想再斗了。”
雨声里，她听见沈磊低低地笑了一声，像石子投进深潭，荡开圈圈涟漪。
回到房间，沈梦雪看着镜子里的自己。
卷发散乱，眼底是化不开的疲惫，紫色的瞳孔像蒙了层灰。
她抬手抚过心口，那里还残留着昨夜抽痛的余悸——原来失败的滋味，是这样的钝痛，像被钝刀子割，连喊疼的力气都没樱
收拾行李时，她从夹层里摸出半张被撕碎的字条，是雪辞写的“草莓蛋糕”。
指尖捏着那点粉色的纸，眼泪终于掉了下来，砸在上面晕开一片湿痕。
算了。
她对自己。
至少她们还活着。
至少……她还能再想办法。
窗外的雨还在下，仿佛要把整个巴黎都泡在水里。
沈梦雪拉上行李箱的拉链，声音沉闷，像在为这场失败的较量，拉上沉重的幕布。
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