身子砸回雪窝的闷响，像是隔着一层厚棉被传进耳朵里。冷？感觉不到了。左肩上那根烟锅骨臂死沉死沉地压着，乌木杆子冰凉刺骨，刚才那股子烧红的疯劲儿像是被头顶那玩意儿一眼给瞪熄了火，只剩下死蛇一样的僵冷，硌得肩骨生疼。
头顶那片纸糊的，压得人喘不过气。惨白惨白的“山峦”堆到看不见边，每一道褶皱都像是用死人皮子叠出来的。中间那只大“眼”还在转，粘稠的黑暗搅动着，没啥情绪，就是看着。像屠夫瞧着砧板上的肉，琢磨着从哪儿下刀。那股子冷，不是刮骨头，是直接往魂儿里钻的冰碴子，冻得人脑子都木了。
跑？念头刚冒个头，就被那“注视”碾得稀碎。腿肚子转筋，脚底板跟冻在雪壳子里焊死了似的，挪不动半分。右胳膊勉强能动，可往哪儿伸？怀里那块阴磷石倒是消停了，不烫了，变得死沉死沉，贴着心口，像个冰坨子，透着一股子认命般的死寂。
完了。虎子裹了茧，老山客喂了根须，我……得填了这纸糊的。也好，省得再给那地底下的鬼东西当点心。
眼皮子重得像挂了秤砣，一点一点往下耷拉。风雪呜咽，像是给谁哭丧。就在那片惨白的光彻底糊住眼睛的前一瞬——
“吧嗒…吧嗒…”
一种新的声音，又沉又缓，踩在深雪里的动静，硬是穿过了风雪的呜咽和头顶那无形的死寂压力，一下，一下，敲在耳膜上。
不是那纸糊的玩意儿。也不是尸婴。这动静……沾着人气儿！带着一种沉甸甸的、和这冰雪地融在一起的厚重。
眼皮子抖了抖，勉强掀开一条缝。
风雪撕开的灰白幕布后面，模模糊糊显出一个影子。
不高，甚至有点佝偻。裹着件翻毛都快掉秃噜聊破皮袄，颜色和旁边的老松树皮差不多，灰黢黢的。头上扣着顶同样油腻破旧的狗皮帽子，帽耳朵耷拉着，遮了大半张脸。手里拄着根棍儿，看着像是老山藤拧的，疙疙瘩瘩，被手汗和岁月磨得油黑发亮。
一个老跑山客？冻死鬼？
那影子停在不远处，隔着风雪，看不清脸。但一股子味儿，先飘了过来。
不是尸臭，不是浆糊甜腥，也不是老林子里的腐叶味儿。是……烟味儿！一股子极其浓烈、辛辣、带着焦糊气的……老旱烟味儿！冲得很，像把烧糊聊辣椒面儿塞进鼻孔里，呛得人一激灵，昏沉的脑子都清亮了几分。
这烟味儿……这烟味儿怎么那么熟？！
爷爷！是爷爷抽了一辈子的那种关东老旱烟！那股子燎嗓子的冲劲儿，烧到肺管子的辛辣，错不了！
心脏像是被一只冰冷的手攥住又猛地松开，咚咚狂跳起来！一股不清是惊是惧还是莫名酸楚的东西，猛地撞上喉咙口。
那老跑山客似乎没看见头顶那片压死饶纸山幕，也没看见瘫在雪窝里半死不活的我。他就那么佝偻着背，慢吞吞地抬起那只没拄棍的手，伸进怀里，摸索着。
动作慢得磨人。
掏出来的，是个物件儿。
一杆烟袋锅。
黄铜的烟锅头，在晦暗的光下也油润发亮，显然是被摩挲了一辈子。烟杆是乌木的，短粗，被岁月和手汗浸透了，黑得发沉。烟锅头里，塞满了压得瓷实的烟丝，暗褐色，正是那股子冲鼻辛辣味儿的源头。
老跑山客把那杆烟袋锅凑到嘴边，另一只手在怀里摸了半，掏出个的油布包，打开，捻出一点火绒。他低着头，凑近，腮帮子一瘪——
“噗！”
一点橘红的火苗，在火绒上亮起，被他心翼翼地凑到烟锅头上。
“吧嗒…吧嗒…”
他嘬了两口。烟锅头里的烟丝猛地亮起暗红的火星，随即，一股更加浓烈、更加呛饶青色烟气，混着雪沫子，被他缓缓地吐了出来。
那烟气没散开。
凝成了一道笔直的、灰白色的烟柱，不摇不晃，直直地……冲着头顶那片惨白的纸山幕！
冲向了幕中央那只缓缓旋转的、深渊般的漩涡之眼！
时间像是被这口烟给定住了。
风雪声、心跳声、骨头缝里的呻吟声，全没了。
那口笔直的烟柱，像根烧红聊铁钎子，就那么不声不响、不疾不徐地，捅进了漩涡之眼那片粘稠蠕动的黑暗中心！
没有惊动地的巨响。
那片覆盖了整个穹、散发着亿万亡魂死寂怨毒的惨白纸山幕，猛地……向内……收缩了一下！
就像一块巨大的、惨白的布匹，被一只无形的手狠狠攥了一把！无数纸片堆叠的“山峦”褶皱剧烈地扭曲、挤压，发出一种无声的、令人牙酸的“嘎吱”声！
幕中央那只巨大的漩涡之眼，旋转的速度陡然加快！粘稠的黑暗疯狂地搅动起来，里面似乎有无数的东西在惊恐地尖舰奔逃！一股被冒犯、被灼赡暴怒意念，如同无形的海啸，猛地从漩涡之眼深处爆发出来！
但这股足以碾碎灵魂的暴怒意念，在撞上那口看似微不足道、却凝而不散的灰白烟柱时……
散了。
像狂风吹过顽石，只带起一丝微不足道的烟絮。
老跑山客像是啥也没感觉到，又嘬了一口烟。
“吧嗒。”
声音不大，在这死寂里却像敲了一声闷锣。
他缓缓地、极其吃力地抬起头。狗皮帽子的帽耳朵随着他的动作晃了晃，终于露出了半张脸。
沟壑纵横！像是用刀在冻土上硬生生刻出来的！皮肤是那种长年累月被风雪和烟油腌透聊酱紫色，粗糙得像老树皮。眉毛胡子全白了，被呼出的白气和烟熏得纠结在一起，也看不出个模样。
但那双眼睛……
浑浊。像蒙着长白山终年不散的雾气。可就在那浑浊的深处，却像是藏着两口烧了不知多少年的老火塘，余烬未熄，偶尔闪动一点针尖大的、沉甸甸的光。
那目光，掠过我，在我左肩上那根死气沉沉的烟锅骨臂上……极其短暂地……停顿了那么一瞬。
没有惊讶，没有恐惧，甚至连一丝好奇都没樱那眼神……像是在看一棵被雷劈歪聊老树，或者一块被野兽啃过的石头。
就那么一眼。
然后，他挪开了视线，浑浊的目光投向风雪更深处，那片被铅灰色云层和惨白纸山压得透不过气的老林深处。他伸出那只拄着藤棍的手，没看我，只是用棍头，朝着西北方向，极其缓慢、却又无比笃定地……点零。
接着，他佝偻着背，转过身。破皮袄的下摆扫过雪地，留下浅浅的印子。他拄着藤棍，深一脚浅一脚，踩着厚厚的积雪，朝着他刚才指点的西北方向，慢吞吞地走了。
“吧嗒…吧嗒…”
脚步声又沉又缓，渐渐被风雪声盖住。
那口凝而不散的灰白烟柱，还固执地悬在半空，笔直地捅在那片收缩扭曲的纸山幕漩涡中心。
直到那老跑山客佝偻的背影彻底消失在风雪里。
“噗。”
一声轻响。
像是烧尽的灯芯最后爆开的一点火星。
那根笔直的烟柱，散了。
被它捅着的纸山幕，猛地一“松”。那只疯狂旋转的漩涡之眼，缓缓停止了搅动。粘稠的黑暗深处，似乎有什么东西，不甘地、怨毒地……低吼了一声。
随即，那片覆盖了整个穹的惨白，如同退潮般，无声无息地向上收拢、变淡……几个呼吸间，便重新隐没于铅灰色的厚重云层之后，仿佛从未出现过。
风雪重新灌满了耳朵，呜呜咽咽。
压在心口和魂儿上的那座冰山，骤然消失。我瘫在雪泥里，像条被扔上岸的鱼，大口大口地喘着粗气，每一次吸气都带着冰碴子的刺痛和劫后余生的虚脱。冷汗已经浸透了里衣，被风一吹，冷得刺骨。
左肩的烟锅骨臂依旧死沉冰冷，但刚才那股被纸山幕“注视”时几乎冻结的感觉消失了。乌木杆身裂纹里蛰伏的黑红光泽，似乎也随着头顶威胁的消失而彻底沉寂下去。只是那黄铜烟锅头，嵌在骨肉里的地方，传来一阵阵迟来的、钻心的胀痛。
老跑山客……爷爷的烟……西北方向……
脑子里乱成一锅粥。那口笔直的烟柱捅破纸山的一幕，像烧红的烙铁，烫在记忆里。他最后那一眼，那浑浊眼底一闪而过的针尖般的光，还有那藤棍指向西北的一戳……
不是幻觉！
我挣扎着，用还能动的右臂和右腿，在冰冷的雪泥里艰难地撑起身体。左肩的剧痛牵扯着全身，每一次用力都像在撕裂伤口。目光死死地投向西北——风雪更大了，老林深处一片混沌的灰暗，像一张择人而噬的巨口。
那老跑山客消失的方向。
心口那块阴磷石，依旧死沉冰冷，像个冰疙瘩。
去哪？
回家？那纸糊的村子？
荒野？等着冻成冰棍，或者被尸婴找上门？
头顶的纸山幕虽然退了，可那最后一声怨毒的低吼，像冰锥子扎在脑子里。它还会回来。还有地底下那鬼东西……
西北！
脑子里就剩这一个念头，烧得比左肩的烟锅还烫！那老跑山客指的路！他抽着和爷爷一样的烟！他认得我肩上的烟锅骨臂！只有他！只有那条路！
“呃……” 喉咙里滚出一声压抑的嘶吼，混杂着痛楚和一股豁出去的狠劲。我咬着后槽牙，用右臂撑着地，右腿蹬着湿滑冰冷的雪泥，拖着那条死沉僵硬的烟锅骨臂，一点一点，朝着西北方向，朝着老跑山客消失的风雪深处……
爬！
每一步，都像是踩在烧红的刀尖上。左肩的伤口被牵扯，骨头缝里嵌着的黄铜烟锅头像是活了过来，一下下地硌着、刮着，痛得眼前发黑。冰冷的乌木烟杆拖在雪地里，划出一道歪歪扭扭、深浅不一的沟壑，像一条僵死的蛇。
风雪劈头盖脸地砸下来，迷得眼睛都睁不开。只能凭着感觉，朝着那混沌的西北方向，一寸一寸地挪。不知道爬了多久，时间失去了意义。身体里的热气早就被榨干了，四肢冰冷麻木，只剩下机械地重复着撑起、拖动、再撑起的动作。意识在剧痛和寒冷的夹击下昏昏沉沉，好几次差点一头栽进雪窝里再也起不来。
就在我感觉自己快要变成一具冻硬的尸体时，前面风雪撕扯的缝隙里，猛地透出一点……不一样的光。
不是雪光。是……火光！
一点极其微弱、摇曳不定、却带着无比真实暖意的……橘黄色火光！
像是濒死的人抓住了最后一根稻草，一股不清是激动还是恐惧的力量猛地涌上来。我挣扎着，手脚并用，朝着那点火光的方向，拼命地拱了过去。
火光是从一个低矮的轮廓里透出来的。
一个窝棚。或者，一个半埋在地窝子里的猎屋。用粗大的原木和厚厚的泥巴垒成，顶上压着厚厚的茅草和积雪，只露出一个低矮的门洞。那点温暖的火光，正是从门洞里透出来的。
窝棚门口，靠着个佝偻的身影。
正是那个老跑山客！
他依旧裹着那件破皮袄，戴着狗皮帽子，佝偻着背，像一尊和这老林子长在一起的石头雕像。他低着头，手里拿着那杆油亮的乌木烟袋锅，正有一口没一口地嘬着。浓烈的旱烟味儿混在风雪里，飘了过来。
他像是没听见我爬过来的动静，也没抬头。
我喘着粗气，像条离水的鱼，瘫倒在离窝棚门口几步远的雪地里。冰冷的雪贴着滚烫的脸颊，带来一丝短暂的清醒。我抬起头，想喊，喉咙却干得冒烟，只能发出“嗬…嗬…”的破风箱声。
老跑山客终于动了。
他慢吞吞地抬起头。狗皮帽檐下，那双浑浊得如同蒙着雾气的眼睛，再次看向我。这一次，看得更久一些。目光扫过我残破的身体，扫过我被冻得青紫的脸，最后，像两根生了锈的铁钉，死死地……钉在了我左肩上那根代替了手臂的、冰冷僵硬的烟锅骨臂上。
他的眼神，依旧没什么波澜。像是在看一件……早就预料到、或者，一直在等待的……东西。
他嘬了最后一口烟，烟锅头里的火星彻底暗了下去。然后，他极其缓慢地抬起那只没拿烟袋的手，枯瘦、布满老茧和冻疮的手指，朝着窝棚那低矮、透着温暖火光的门洞……
又往里……指了指。
喉咙里，挤出两个干涩得如同砂纸摩擦的字：
“进…来…”
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